martes, 30 de diciembre de 2008

SOBRE ALGUNAS CALIFICACIONES

Acepto:

no me arredran las lanzas



la mentira me asquea

lucho hasta la locura

por las cosas que creo




Acepto.


Soy ingenua.


(Gioconda Belli, 1989)

Para el hombre, el poeta, el forjador de sueños


Gracias, por que por ti, como dijo otro amado de los dioses
somos mucho más que dos

Una vez un hombre

-O más bien

casi un proyecto de hombre-

se dijo una canción.

Y la acunó en la cárcel

que formaban sus delgadas costillas.

Y voló la canción

escapando

enredándose luego

en las seis cuerdas de una guitarra.

Un hombre

que un día

imaginó que hacía

sólo una canción.

Y la cantó.

Entonces, la canción reclamó sus hermanas,

Y todas ellas

salieron a recorrer parajes

a navegar amores

a buscar unicornios

a encontrar causas y deshacer azares.


Y un día esa canción,

todas esas canciones,

formaron un jardín

y allí libaron colibríes,

crecieron flores en arribas

-y abajos-

en nortes, pero más en sures

crecieron en sonrisas y en risas,

en lágrimas

y hasta en algunas peleas

tempestuosas.

Y el hombre que soñara la canción

encontró en el jardín su casa

y supo que sin él, no habría jardín,

ni sonrisas, ni amantes

(ni alguno que otro niño concebido

con su voz como telón de fondo…)


Y gritamos entonces,

-más que cantar, gritamos-

que sin ti, poeta, cantor, aprendiz de toda brujería,

seríamos, no más, sencillamente,

que guijarros rodantes,

lejanos, separados, desconocidos

por caminos lejanos.

Ahora, por ti, Silvio Rodríguez,

Somos algo más importante:

Somos TROPEROS.



Rosa, Polilla y tropera

En diciembre 30 y 2008

miércoles, 24 de diciembre de 2008

Feliz 2009

En este año de cambios personales, de esfuerzo diario, hemos mantenido vivos nuestro empeño y nuestras convicciones, a pesar de quiénes, pobres de espíritu, desconfían de la grandeza de la Revolución, o se oponen abiertamente a ella.

Convencidos también de que este será un año decisivo en la lucha por la liberación de nuestros 5 hermanos, y para la consolidación de la Gran Patria Nuestroamericana, culminamos un año de esfuerzo y nos disponemos a iniciar el 2009 con todo nuestro ánimo, por que estamos seguros de la veracidad de la prédica martiana: "Haga cada uno su parte de deber, y nadie puede vencernos".

Un feliz año 2009, con un abrazo solidario y apasionado -por que dijo el Maestro: "los apasionados son los primogénitos del mundo" y con ellos vamos, haciendo nuestra parte de deber, sabiendo que "Mientras haya obra que hacer, un hombre
entero -ni una mujer- tiene derecho a reposar"

¡Feliz advenimiento del Año 50 de la Triunfante e Invicta Revolución Cubana!

¡¡A por nuevas batallas, hermanos, adelante!!

Desde Cuba, también -como aquel que es nuestro ejemplo- con todo fervor revolucionario

Rosa, siempre vuestra "Polilla Cubana"

jueves, 18 de diciembre de 2008

No es poesia pero igual comparto



A todos mis buenos amig@s,

RENOVACION DE CONTRATO / 2009

Después de serias y cuidadosas consideraciones...

¡¡Tu "Contrato de amistad" se ha renovado para el Nuevo Año 2009!


Fue una decisión muy difícil de hacer, así que trata de no fastidiar esto!!!


Mis deseos para ti en el año
2009:

Que la paz irrumpa en tu casa y que los ladrones vayan a robarte tus deudas.

Que los bolsillos de tus pantalones sean un imán para los billetes de $100.

Que el amor se pegue en tu cara como la vaselina y que la risa asalte tus labios!

Que tus ropas huelan a éxito como el olor de la carne de puerco, que no puede esconderse, y que la felicidad te dé en la cara y que tus lágrimas sean de alegría.

Que los problemas que tuviste olviden la dirección de tu casa! Que cada día cuando te levantes, no lo hagas pensado en lo engorroso del trabajo, sino en los resultados a alcanzar.

En palabras sencillas ...

Que el año 2009

sea el mejor año de tu vida!!!

No tengas pena en desearme lo mismo...

yo sé que en el fondo tu me aprecias, jejeje

Nos vemos en este 2009 y si no, por lo menos, nos "emailamos"

miércoles, 17 de diciembre de 2008

Cristo no vive en Navidad


Nací hace dos mil años,

nací hace veinte siglos,

junto a gente bien humilde

de un establo de Belén.



Vine a la tierra a luchar

contra el amo esclavista

contra el sistema de colmillos y dardos,

contra los inventores de cadenas y grilletes,

contra el imperio romano de ayer

y todos los fariseos de hoy.

Me llamaron el redentor, el Salvador, el Mesìas el Nazareno.



En verdad, vine a este mundo y jamás me he ido.

soy un hombre de carne y hueso

y lo sigo siendo eternamente.


Desde hace dos mil años me memoran,

me aplauden, me alaban y me ensalsan.

Incesantemente evocan mi llegada.



Lo reconozco les agradezco.

pero no entiendo sus algarabías no los comprendo...

Mejor guarden su incienso,

sus plegarias para otra ocasión.



Pues no me deleitan. No me agrada,

no me satisface que me celebren estos dos mil años,

estos veinte siglos.



Detesto que se hayan adueñado de mi nombre,

detesto que se trafique con mi nacimiento

con mi familia, con mi cruz, con mi palabra.



Estas "falsas navidades" se han convertido

en grandes y fastuosas fiestas faraónicas

de frívolos fuegos artificiales por doquier.



El proseletismo y falaz globalización de canastas vacías

en toda la tierra relega y humilla

a los más pobres que son la razón de mi ser.



Ellos, que caminan por las calles pedregosas e inciertas

levantando su mano y esperando una migaja de pan.

Ellos son la razón de mi existir.



Ellos, que lloran por el hermano caído

y maldicen a las serpientes

la hora de estar en este mundo sin abrigo y sin techo.

Ellos son la razón de mi cruz.



Ellos, que venden flores y agua en los cementerios

en busca de una moneda que ayude a comprar vida.

Ellos son la razón de mi existencia.



Ellos, que reciclan basura, respirando plomo y azufre,

vendiendo periódicos y lustrando zapaptos.

Ellos son mi corona de espinas y la lanza clavada en mi corazón.

Y en todos ellos hay un Cristo Redentor.



Pero ustedes... hipócritas, mentecatos, fariseos

nunca me aceptaron como soy.



¿No me rechazaste cuando te pedí un pan?

¿No me repudiaste cuando en la puerta de un hospital mi corazón moría?

¿No rehusaste darme una moneda cuando cantaba en el fondo de un micro?

¿No contemplaste impasible que niñas vendan sus boquitas pintadas a cambio de una sucia moneda para llevar algo que comer a su cautiva morada?


Entonces si sois mentecatos, si sois fariseos, si sois hipócritas.

¡Nada valen para mí!

Poeta maldito, Jimmy Calla Colana

No pueden contra un zapato, de Mariano Alende

Contra el proyectil de cuero y suela que parte

con el mensaje de la dignidad de los pueblos,

no pueden nada.


Zapatos para BushContra la humeante centella de verdades

que en su vuelo deja estela de coraje y rebeldía

-es decir: otro zapato-

nada pueden

Ustedes pueden -su armamento puede-

Arrasar el mundo una vez, dos veces,

diez veces,

treinta veces

Y no pueden más que esquivar

un zapato, dos zapatos

¿Qué harán ahora, señores?

¿Un escudo misilístico preventivo antizapatos?

¿Incluirán en la lista

de peligrosas armas químicas

a los zapatos? (Pregunto: ¿Al izquierdo o al derecho o a los dos?)

¿Requisarán a aquellos

de inconfundible rasgos orientales

o latinos

o marxistas

o negros

o a aquellos que tengan gesto de “enemigosdelosestadosunidos”

y del estilo occidental de life,

entonces quitándoles sus zapatos en los aeropuertos

detendrán el zapato-terrorismo?

¿shoe-terrorism, digo yo?

¿Son estos zapatos voladores y rebeldes

-el derecho, y sobre todo, el izquierdo-

una nueva “maniobra deleznable del comunismo tiránico”

o del “terrorismo fundamentalista islámico”?

Ay señores,

No pueden

Contra un zapato

Un zapato que ha pisado la tierra ensangrentada

El polvo del destrozo injustificado

La tierra babilónica regada por la lágrima

Pueden arrasar (nos) y arrasar (se)

y si luego – como consumidores exigentes que son-

no quedan conformes

pueden volver a pulsar el botón y volver a arrasar nuestras cenizas

Y no pueden, no podrán

Contra un zapato


Autor: Mariano Alende.

Santa Rosa, Argentina

miércoles, 19 de noviembre de 2008

Los niños tienen miedo

Desde Italia, la colaboradora, la amiga de siempre Miranda Vallero nos hace llegar este estremecedor texto:


Los niños tienen miedo...


Uno arropa a este niño, lo abraza, pone los labios sobre su frente para ver si tiene fiebre, llama al médico... "le duele la barriguita, tiene tos..."



Se te anudan las tripas porque a este niño amado le duele la cabeza.

Ha faltado a la escuela.

Le silba un poco el pecho...

Una abraza a este niño y ruega a Dios que todos sus dolores se pasen a tu cuerpo.

Por el cielo de afuera pasa una nube blanca que parece una oveja.

Por el cielo de adentro ángeles invisibles se hamacan en el aire con olor a manzanas y amasan, como si fuera plastilina, las notas de la música que baila por la casa.


Allá no hay cielo.


Allá. Donde los chicos esperan el rayo de metal que los parta en pedazos.

Allá, donde les enseñan a usar una escafandra que los disfraza de monstruos. Y a aplicarse inyecciones entre ellos... Y ya no lloran de hambre, ni de frío, ni de dolor... sino de miedo.


Los niños tienen miedo.

Los han amenazado... señores con trajes impecables y corbatas bonitas. Señores que no parecen seres de otros planetas. Tienen dos ojos inexpresivos. Tienen la boca que pronuncia con desdén las palabras. Tienen apuro por comenzar la guerra porque estas armas de hoy están ocupando el lugar que ya está destinado para las armas nuevas, que fabrican con prisa.

Esos señores no tienen emociones. Para hacerlos, han clonado a las piedras. Cuando miran a un niño, no lo ven. Ven un bulto de andrajos, unas moscas molestas, unas llagas que nunca cicatrizan, y oyen ese quejido monocorde que se parece al llanto, a un llanto sordo, áspero, inaguantable... Deberán encontrar a un flautista que los guie hacia el borde del precipicio y termine con ellos como lo hizo con aquellas ratas...

Los niños tienen miedo. Se toman de las manos. Se apretujan. No quieren inyecciones ni escafandras. Máscaras parecidas al diablo. Huesitos que la piel apenas tapa. Y miedo, mucho miedo.

No miedo de las fieras de afilados colmillos, ni del diluvio, ni del terremoto...

Los niños tienen miedo de la camisa bien planchada, de los gemelos de oro, de la sonrisa de dientes perfectos con la que estos señores leen los titulares de los diarios y los discursos en los que la palabra libertad está marcada con resaltador amarillo... Y también tienen miedo de salir en las fotos que darán la vuelta al mundo mostrando su desesperación o sus tripas desparramadas por el suelo... porque han oído, alguna vez, y no lo han olvidado... que las fotos te roban el alma...

Poldy Bird



domingo, 16 de noviembre de 2008

Externos, de Rafael del Castillo Matamoros

Externos



A su alrededor notaba un remusgo de odio
pues él no era el marido
ni el hijo ni el hermano de nadie...

Graham Greene

Como cuando no tenemos una casa
ni un pocillo
un cajón
o cualquier otra prenda

Como cuando nunca hemos tenido una casa
y así vagamos por pasillos solitarios
o bebemos nuestro seco licor
recostados a la columna más sorda más lejana
mientras una voz llama insistentemente a alguien
cuyo nombre no es el nuestro

Como cuando nuestros amigos nos invitan a sus casas
y cantamos y bailamos y reímos con ellos
tal y como si estuviéramos en nuestra propia casa
para después de todo
sorprendernos de nuevo en la calle
perdidos
como en una casa 

Como cuando al atardecer
luego de haber recorrido de un lado a otro la ciudad
necesitamos una silla
un vaso de agua
o el ir y venir de alguien que
tras preparar la mesa está a punto de llamarnos

Como cuando no tenemos una casa
como cuando no hemos tenido nunca
una casa...

lunes, 3 de noviembre de 2008

Sembrando, por M. R. Blanco Belmonte


Un querido amigo ha compartido conmigo hoy un fragmento de este poema; lo traigo ahora íntegro, para solaz y aprendizaje. Quiero dedicarlo, además, a todos los hermanos que en los 4 puntos cardinales hacen suya la lucha por los 5 cubanos prisioneros en los Estados Unidos

De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena
de la florida tierra, donde entre flores,
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado
borroso cual lo lejos del horizonte
guardo el extraño ejemplo nunca olvidado
del sembrador más raro que hubo en el monte.

Aun no sé si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía
sólo sé que al mirarle toda la gente
son profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡Hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando miré risueño:
¡Desde que existen hombres en la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!

Quise saber curioso, lo que el demente sembraba
en la montaña sola y bravía.
El infeliz oyóme benignamente
Y me dijo con honda melancolía:
- Siembro robles, pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.

-¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa? – Dije. Y el loco
murmuró con las manos sobre la azada:

-Acaso tu imagines que me equivoco;
acaso por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!

Hoy es el egoísmo torpe maestro
A quien rendimos culto de varios modos:
Si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro
¡nunca pedimos pan para todos!

En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos conviene
y todo lo arrostramos por nuestros hijos
¡es que los demás hijos no tienen?...

Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo
hay siempre un fratricida dentro del hombre
y el hombre par el hombre siempre es un lobo.

Por eso cuando al mundo triste contemplo
yo me afano y me impongo ruda tarea
y se vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.

¡Hay que luchar por todos lo que no luchan!
¡Hay que pedir por todos lo que no imploran!
¡Hay que hacer que oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!

Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento que siembre flores
lo mismo en la montaña que en la llanura

Y hay que vivir la vida sembrando amores
con la vista y el alma siempre en la altura.
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando
y al perderse en las sombras, aún repetía:

¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!


miércoles, 29 de octubre de 2008

martes, 28 de octubre de 2008

De ausencias y cortejos, por Leopoldo Zárate


Mi hijo querido, un tremendísimo poeta mexicano, dedica esta composición a uno de sus mejores poemas, mi nieta Zacil Yacuna:


De ausencias y cortejos


En los años nuevos de mi vida

he dejado al tiempo pasar...

me deja en el sabor de amar

la ausencia, de los años viejos.


Pase, de la noche al día

una hermosa madrugada

en las alas de una golondrina


Del trazo firme, pasamos a maqueta

de sonrisas francas y amor sincero

construyeron las mañanas, y las noches

la golondrina y el jardinero.


Un día de esos, celebraron el cortejo

vaciaron las ausencias

descubrieron ser familia

mucho antes del festejo


Una luz de amor

Ilumino su hogar una mañana

240 lunas espero el fraternal calor

Mozart y Silvio musicaron cada una.


Y se hizo la luz:

Zacil Yacuna

en su nombre la lleva

y en su sonrisa, el amor


Jardinero y golondrina

miran cada día

a su luz de amor

brillar con su sonrisa.


Sean Luz y amor

Flores de mi jardín

La golondrina y el jardinero

besan con su luz al día

y pasan las mañanas

siempre tibias, siempre tibias…


Espero al viento del mañana

cada día, cada instante

y mirando al sol que resplandece

regalo al mundo mi sonrisa


De ausencias y cortejos

gira el mundo y sus reflejos

.

LEOPOLDO ZARATE ANDRADE

“EL JARDINERO”

18 de marzo del 2008


Dedicado a la luz de amor que llego

en viento y canto

desde el corazón de una golondrina.

viernes, 17 de octubre de 2008

Autorretrato y Mi vida, de Dorin Popa

Un día, un desconocido apareció en mi buzón de correo electrónico... tras preguntas y respuestas, supe que era un poeta, que había nacido en Rumanía... y que no hablaba español... Felizmente, su poesía si estaba traducida y llegué a ella, y me gustó mucho... aquí les dejo 2 poemas de Dorín, que me hubiera gustado haber escrito yo... no he encontrado mucha información sobre el... en un sitio aparece en una antología de poetas exiliados... lo que me lleva a pensar que tal vez él no esté muy de acuerdo con nuestra ideología.

Pero la poesía no tiene fronteras y alza vuelo sin dueño:

Aquí tienen dos de los poemas que más me gustaron


AUTORRETRATO


todo lo que podría alcanzar
y no alcanzo

todo lo que podría entender
y no entiendo

todo lo que podría ser
y no soy

MI VIDA

mi vida es larga hilera de habitaciones
que ya no quieren, de repente, comunicarse
entre sí

mi vida — un reloj
al que dio cuerda alguna vez
una compañera de colegio

mi vida — un tren que se va arrastrando
sin vuelta atrás,
en la misma vía antigua...

mi vida — un traje de novio,
desgarrado en salas de espera

..................................................

mi vida tentativa sin fin
de recuperar
lo que nunca poseí

mi vida — el sabor este
paralizante
a ceniza



AVISO, por Félix Contreras

Bueno, yo nací un poco después, en 1952, pero hice mio este poema desde que lo recorté de una revista, sin saber que, años después, su autor sería mi amigo...

Acá les dejo una foto histórica: la primera que me tomé junto a la Tropa Cósmica Cubana, frente a Casa de las Américas: "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos"

Estamos mas viejos jejejejeje


AVISO

El que suscribe,
nacido en la ciudad de La Habana
en 1940, ruega
a sus amistades se sirvan
acompañarle en este piadoso acto
que llamamos vida;
porque luego,
cuando me coma la muerte,
ya no me importa estar solo para siempre...

jueves, 9 de octubre de 2008

MÍRENME!, de Rosa C. Báez


Estoy aquí!

Soy algo más que una herramienta

útil.


Tengo deseos, sueños,

anhelos reprimidos.


Vuelan en derredor

mi ilusiones.


Soy algo más que una herramienta útil.


Me resigno y sueño

Me desespero y sueño

Me duermo y sueño

Me despierto y sueño.


¡Mírenme!


¡Estoy aquí!

lunes, 6 de octubre de 2008

El poema más impresionante....


Jorge Money, por Susana Lacan


El 17 de mayo de 1975 llamó Manés y dijo que estaba preocupada, porque Jorge no había vuelto a casa la noche anterior.


Extraña mezcla de economista y poeta, casado 29 años y una hija de 3, Jorge Money trabajaba en La Opinión. Pero él y nosotros nos reíamos porque no creíamos en la gloria del papel prensa. Apostábamos a otros papeles, como los que una semana antes que todo esto ocurriera, Jorge me había dado en una carpeta. Eran poemas.


Los compañeros empezamos a movilizarnos, pero nadie sabía nada.


El 19 de mayo de 1975, en un descampado cercano a las piletas de Ezeiza, Jorge Money apareció acribillado. Tenía las manos atadas con alambre.


La triple A lo había asesinado.


No alcancé a comentarle a Money, que el primero de los poemas tenía la forma del vientre embarazado de Manés. Cada vez que abro esa carpeta, él insiste en la locura de vivir. Y vive. [Alberto Szpunberg]


Poema sin título


Atiende:

si mi hijo

si nuestro hijo

fuera naciera sol o

luna homosexual poeta

o guerrillero ah si creciera

guerrillero o usurero al tanto %

o asesino oficinista vendedor de

peines en el subte o suicida flor

o cardo violador de tumbas o impasible

espectador del mundo comprensible padre de

familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power

sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero

en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que

si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por

el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la

veja la vende a razonable precio entendeme

si nuestro hijo mañana es muerto por ir más

allá de donde fuimos o por menos o por

error o por justicia o por lo que sea si

los muertos somos nosotros vos o yo o los

dos y él quien nos fusila de todos

modos Manés, habremos ganado

porque la libertad es lo único que

debemos legarles a los demás

compañera amiga mía

no tiene mayor

relevancia.


Del libro: PALABRA VIVA editado por la Sociedad de Escritores Argentina. (SEA)

jueves, 21 de agosto de 2008

Responde tu, de Nicolas Guillen

Hoy nos ha robado el enemigo un nuevo soldado... otro que se va porque no soporta las privaciones a que nos someten esos mismos cuyas huestes va a aumentar... a él, por el cariño inmenso que le profeso, porque sé que nunca podrá ser completamente feliz bajo otro cielo, porque no soy yo la que ando perdida... le dedico este poema de Nicolás Guillen, que musicalizara Pablo Milanés:

Responde tú, de Nicolás Guillen

Tú que partiste de Cuba
responde tú

dónde hallarás verde y verde y azul y azul
palma y palma bajo el cielo,
responde tú.

Tú que tu lengua olvidaste
responde tú
y en lengua extraña masticas
el "well" y el "you"

cómo vivir puedes, mudo
responde tú.

Tú que dejaste la tierra
responde tú
dónde tu padre reposa bajo una cruz
dónde dejarás tus huesos
responde tú.

Ah desdichado!, responde
responde tú

dónde hallarás verde y verde y azul y azul
palma y palma bajo el cielo,

Responde tú...

jueves, 7 de agosto de 2008

Seguirás siendo mi niño, de Mario Palestro C.

Un poema que quisiera haber escrito yo....

Seguirás siendo mi niño

Y cuando yo muera
seguirás siendo mi niño

Y cuando tengas tus hijos
seguirás siendo mi niño

Y cuando te digan abuelo
seguirás siendo mi niño

Y cuando el aire y el agua
sean solo recuerdo
seguirás siendo mi niño

Seguirás matando mis tristezas con tu risa,

Y cuando acabe tu vida,
cuando tus ojos estén cansados
toma los míos de la tierra
porque
seguirás siendo mi niño

Y cuando tus nietos
sólo se acuerden por tus fotos
yo estaré junto a ti

Y seguiras siendo mi niño

Autor: Mario Palestro C.

Lo que me faltará, de Rosa C. Báez


Nunca veré un cuadro
de Van Gogh:

No me sonreirán los ojos tristes
de la Monna Lisa,
ni correrá entre mis dedos
la cálida arena que besa los pies
de la Esfinge.

Nunca se llenarán mis ojos
del estallante verde azul de Macchu Picchu,

Ni te besaré en el Puente
de los suspiros
en una Venecia susurrante y dormida.

Todo me faltará,
mas no tu beso,
ni tu mirada reflejando
las oscuras aguas
de la bahía de Cojímar.

Me basta.

21 ene 03 (Cuando era feliz e indocumentada...)

viernes, 25 de julio de 2008

Felicidad, de Félix Contreras

Anoche, en la madrugada habanera, un programa de radio entrevistaba a mi querido amigo Félix Contreras, que daba lectura a su poema Felicidad... me apresuré a pedírselo para compartirlo con ustedes...

Felicidad

Felices los que saben vivir solos
Los que conviven con un televisor
Los que domestican la noche entre cuatro paredes

Los que salen y no olvidan la llave
Y no se quedan en la calle

Los que se divorcian mil veces
Y se enamoran otras mil veces

Los que van a la bodega y no olvidan la libreta
Los amigos del bodeguero el carnicero
que cocinan y no queman la cazuela
Los que saben comer solos

Los que comparten todo con ellos mismos
Los que hablan con un perro o un gato
Y espantan la soledad y son felices
Los que le da igual el día o la noche
Dentro o fuera de la casa

Felices los que nunca esperan a nadie
Ni una llamada telefónica
Ni un aviso del cartero
Ni un toque a la puerta

Los que duermen en cama ancha
Los que lo hacen en cama estrecha

Felices ustedes los felices
Que les importa poco este domingo
Este domingo triste
Tan triste
Como todos los domingos

Tan tristes como este domingo de hoy.

Foto: R. C. Báez, Campismo Los Cocos

sábado, 28 de junio de 2008

Ya no estará tu nombre, Atahualpa, de Rosa C. Baez

Ha muerto, asesinado, un joven que soñaba con hacerse médico en Cuba, y en su memoria he escrito estos versos:

Ya no estará tu nombre, Atahualpa...

Ya no estará tu nombre en un aula en la ELAM

No responderás ¡presente! ante el pase de lista…

No estará tu sonrisa compartiendo horizontes

Ni habrá un medico nuevo en tu pueblo aymará

Pero estarás disfrutando cada nueva victoria

Porque aunque te hayan matado

No podrán asesinar tu sonrisa

No mataran la primavera de tu pecho

No detendrán la marcha

De tu pueblo y mi pueblo

Porque desde ahora, Atahualpa de Viedma,

Vas trazando senderos

Vas sembrando esperanza

Vas junto al Che

¡¡Por siempre!!


La historia completa en http://cubacorajeyvalor.blogia.com/2008/062901-ya-no-estara-tu-nombre-atahualpa.php

jueves, 26 de junio de 2008

No te salves, de Mario Benedetti

.
No te quedes inmóvil al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora

ni nunca.

.

No te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo.

.

Pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el jubilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces
no te quedes conmigo

lunes, 16 de junio de 2008

A MI PADRE LO VEO..., de Winston Orrillo

Un poema de mi hermano de luchas Winston Orrillo, que me apropio para dedicar a mi padre por el dia de todos los padres; en la foto, mi padre vela el juego de mi hijo:

A MI PADRE LO VEO..
.

A mi padre lo veo entre el escombro
de tanta y tanta vida cicatera.
Su rostro ya no tiene los arcanos
que alguna vez mis ojos columbraran.

Todo se está volviendo más sencillo:
este claro lenguaje de mi origen
y la risa rosada de mi madre.

Tantas casas y voces y penumbras
¡y la misma distancia nos abruma!

Nunca pude acercarme a quien me diera
con sus brazos antiguos el encargo
de vivir estas horas, este día.

¡Qué lejos estuvimos -y apretados-
en la misma morada, padre mío!
Tú en las brasas ariscas de un oficio
que, fulmíneo, tenaz, te cercenaba;
y el poeta, imantado, mientras tanto,
sí, tan lejos del viento que te hería.

Alguna vez, a veces, conversamos:
ya no recuerdo, padre, en qué dialecto.
¡Nuestras voces, jamás, zarparon junto
bajo el agrio sistema de los lobos!
Sin embargo, de lejos, yo atisbaba
que mis pasos, contigo, discurrían.

¡Cuántas veces viví lo que viviste:
desempeñé tu oficio y tus caídas!
Yo sentía que el viento me llevaba
a tu intacto rincón reconocido.

Esta voz, esta frente, estos agravios,
eran tuyos, totales, sin ambages.

El espejo del alba y sus barajas
devolvía a mis ojos tu semblante:
tus carencias que entonces comprendía
anudadas a mí, sin duda alguna.

Por todo lo que entonces no dijimos
hoy comienzo a solfear de esta manera.

WINSTON ORRILLO
Lima, 1968
Del libro "Orden del día", publicado en la Editorial Losada, de Buenos Aires, en 1968.

sábado, 14 de junio de 2008

La Higuera, de Juana de Ibarbourou


En un libro de primaria, estaba este poema del que sólo recordaba los primeros y los últimos versos... lo busqué durante años y, un día, apareció entre los libros de texto de alguien a quien amé mucho y que hoy detesto tanto como la ame. Hoy por casualidad lo encontré en una web, r interrumpo el trabajo diario para regalárselos, por que es uno delos poemas más hermosos y humanos que haya leido...

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises
yo le tengo piedad a la higuera.
En mi quinta hay cien árboles bellos:
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos, que nunca
de apretados capullos se viste..

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto.»

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
-¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

jueves, 12 de junio de 2008

DE ROSAS Y DEL CAMINO, de Leopoldo Zárate


Amanecí de rosas pintado,
En el camino de pasos cansados
Y mientras caminaba

Mi sonrisa contemplaba a
Mis labios,
Como a pétalos de rosa
Perfumado

Del beso a la herrumbre
Añeja del vacío

Quiero acortar las distancias
porque entre besos
De rosas pintados
Las campiñas besan mis pasos

Hay de rosas males buenos
Y de males
Rosas

Que hostigan hoy mis labios

Por cantarte besos
Y de manos

Mis caricias.

Para ti Polillita:
Gracias por tu sabio consejo…
La precisa palabra…
Gracias por el perfume en las campiñas diarias
Por donde mis cansados pasos buscan
A veces llegar
A ningún lado…


Una de las cosas más lindas que me ha pasado,
fue recibir este poema de mi hijo Leopoldo

Foto de Erica di Motta: Rosa


martes, 10 de junio de 2008

Alguien me habló de Heraud…, de Rosa C. Báez

Simplemente, alguien mencionaba hoy al joven poeta peruano Javier Heraud, que junto a otro peruano, Alejandro Romualdo, al mexicano Efraín Huerta y al ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, me ayudaron, en una triste etapa de amores desdeñados, a sobrevivir -de mano de sus versos-, a hacerme mejor persona, a crecer como ser humano y a afiliarme, decidida y definitivamente, a las huestes de la poesía y la utopía... años en que otro poeta, que en vez de declamar cantaba, me amarro definitivamente a la América Latina...

Hoy, alguien muy querido para mi mencionó a Heraud y retomé un pequeño cuaderno de la colección La Honda, de la siempre genial Casa de las Américas... cuadernos que han anclado en mi alma y me he negado a abandonar en medio de debacles, de tsunamis sentimentales o de acuciantes necesidades del bolsillo... y releí -rápidamente, de salto en salto de verso subrayado- los poemas de Javier Heraud... y me salió del alma esto que ahora les entrego...
Gracias, Perú, que no sólo me viste transitar -quién sabe en qué siglo- por Machu Picchu, si no que me regalaste hijos, hermanos, y tus poetas que se han grabado en mi corazón más fuertemente que las líneas de Nazca.

oo00oo

Alguien me habló de Heraud…

Hay libros que no deben abrirse
por que es como abrir una llaga en el costado.

Hay libros a los que uno regresa
y te atrapan
y te llevan
a aquel exacto instante en que,
por vez primera,
subrayaste algunos versos
que sentías como tuyos.

Hay libros, hay poetas, hay poemas…

¿Acaso no fui yo la que escribí
tempranamente,
hace hoy solamente 30 años,
"uno está siempre
compuesto
de un trozo de muerte y de
camino
y uno siempre es río,
o canto,
o lágrima cubierta
"

Alguien me hablaba hoy
de alguien sencillo,
de un poeta que cumplió su sino
-siempre se mueren jóvenes
los ángeles poetas-

Un joven que vivió y murió,
pero entre trino y trino
luchó e hizo poemas,
y amo a Cuba
como Cuba lo amó.

Alguien que conocí
en un pequeño libro
y en las tardes tristes de
un agosto de 1977
vivió conmigo,
durmió conmigo
secó mis lágrimas.

Las mismas lágrimas que hoy derramo
por el recuerdo de aquellas tardes
          y por que ahora sé
          qué es morir por la Patria
          y por la vida.

Gracias, Javier Heraud
que no tuviste miedo de morir
entre pájaros y árboles.