Poesia: Piedra y camino

Acta

2012-01-14T15:10:00.000-08:00

De Roque Dalton, poeta y revolucionario salvadoreño

En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena).

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor maternal y humillaciones) .

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).

En nombre de quienes comen mendrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).

En nombre de quienes viven en un país ajeno
(las casas y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre, explotación, enfermedades,
sed de justicia y de agua,
persecuciones, condenas,
soledad, abandono, opresión, muerte.

Yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.

Hoy cumpliría mi viejo 88 años

2011-12-02T21:25:00.000-08:00

Hoy cumpliría mi viejo 88 años... helo aquí, a la derecha de la foto, sonriente, como casi siempre, lleno de grasa, ¡como casi siempre!... Te extraño, mi viejito... ¿cuánto hace que faltas? No sé... como diría Guillén "¿un siglo? acaso un poco menos, 99 años. En todo caso un tiempo largo, largo"

Acá les dejo, en su homenaje, un poema inolvidable de Jaime Sabines a la muerte de su padre:

Papá por treinta o por cuarenta años,
amigo de mi vida todo el tiempo,
protector de mi miedo, vaso mío,
palabra clara, corazón resuelto,

te has muerto cuando menos falta hacías,
cuando más falta me haces, padre, abuelo,
hijo y hermano mío, esponja de mi sangre,
pañuelo de mis ojos, almohada de mi sueño.

Te has muerto y me has matado un poco.
Porque no estás, ya no estaremos nunca
completos, en un sitio, de algún modo.

Algo le falta al mundo, y tú te has puesto
a empobrecerlo más, ya hacer a solas
tus gentes tristes y tu Dios contento.

(Foto Ivan Cañas Serie Obreros 3 Cubana de Acero)

Asimetría del milagro

2011-06-11T07:24:00.000-07:00

Jorge Luis Fariñas, poeta y pintor cubano, querido hijo de mi entrañable amiga Juana García Abás:

Asimetría del milagro

Roca madre, tú sostienes la sangre;
genio del agua, tú separas las almas del cuerpo;
flor de loto, tú encierras la fórmula,
abriendo las palabras que faltaron al comienzo.
Pero tú, pacto de cenizas que nos contemplas,
déjanos el viento en la recámara,
no te lleves el silencio;
protégenos, que no sea mucho el esplendor,
que en el vacío busquemos otras manos,
y que podamos llorarnos todavía.

Sencillamente la mejor prueba de amor

2011-06-03T10:34:00.000-07:00

ELLA está gravemente herida

Él le trae comida y se ocupa de ella ...

La vez siguiente que él regresa con comida, se da cuenta de que ella está ya muerta ...

Él trata de moverla, quiere que reaccione; pero todo es inútil ...

Él no se conforma, se para a su lado y grita con todas sus fuerzas para que ella despierte y se mueva...

Finalmente, viendo que ya no puede reaccionar, se para a su lado gritando su desolación...

Se dice que las fotos de estos dos pájaros han sido tomadas en la República de Ucrania, donde el pájaro trata desesperadamente de salvar a su compañera...

Millones de personas se emocionaron al ver estas preciosas fotos en Europa, en América y en todo el mundo...

Se dice que el fotógrafo cedió estas fotos por un precio módico a un periódico famoso de Francia, y todas las copias del periódico fueron vendidas el día en que se publicaron.

EL AMOR NO SE TRATA DE ENCONTRAR A ALGUIEN CON QUIEN VIVIR
SINO DE ENCONTRAR A ALGUIEN CON QUIEN NO SE PUEDE DEJAR DE VIVIR

Chau poeta (dos años sin Benedetti)

2011-05-21T12:46:00.000-07:00

Publicado el 17 mayo, 2011 por Estación claridad: vengo llegando

Hoy, 17 de mayo, se cumplen dos años de la muerte de Mario Benedetti. Vaya desde aquí mi homenaje. Podría haber elegido multitud de textos, pero dadas las circunstancias, he optado por homenajear al tiempo a todas y todos aquellos los que están/estamos luchando para que el futuro sea un poco menos negro que el que nos han planteado. Va por usted, maestro.

No te rindas…

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

No te rindas

(Mario Benedetti)

Publican el Testamento Literario de Benedetti

2011-05-21T12:41:00.000-07:00

El escritor uruguayo Mario Benedetti agotó hasta el último aliento de vida entregado a la creación literaria y a su compromiso cívico. Antes de morir, cuando las enfermedades habían mermado severamente sus facultades, se dedicó de lleno a terminar la que sería a la poste su obra póstuma, "Biografía para encontrarme", libro con sesenta y dos poemas inéditos en el que están sus obsesiones más intimistas, su fervor por la justicia y su postura ante lo que ya veía inminente: su propia muerte.

Benedetti murió el 17 de mayo de 2009 en su casa de Montevideo, y con una larga vida de exilio, persecución y compromiso a su espalda. Su vida la reflejó en su obra, en la que incursionó en el cuento, la novela, el teatro, el ensayo y la poesía, quizá el género por el que más le recuerdan sus lectores que lo erigieron en el poeta del pueblo.

Alfaguara, el sello que publicó los últimos libros del autor de La tregua, publica dos años después de su muerte el que ya se considera el testamento literario de Benedetti, uno de los escritores más queridos y leídos de Iberoamérica.

En los sesenta y dos poemas está la vida y el alma del poeta, desde su búsqueda insaciable del amor, la llegada de la melancolía, la rabia por la injusticia, la soledad, la nostalgia, el desarraigo, la represión o la simple evocación del ritmo candente de las olas del mar. Así como su compromiso con los valores de la izquierda, su defensa de un mundo más justo desde esa visión libertaria que heredó de sus interminables luchas contra las dictaduras militares que lo persiguieron por medio continente.

Entre los poemas inéditos hasta ahora figuran “Pies de patria”, “Resumen”, “Hartura”, “Valores”, “Mis calles”, “Crepúsculo” y “Mirar el mar”.

Como el que dice:
¿Y qué dirá el Después, después de todo?
tengo la impresión de que sus brazos
empiezan a cerrarse.

Y es ahora mi muerte meridiana
la que en silencio está diciendo ven.
Pero yo me hago el sordo.

UNEAC, 20 de mayo

Tomado de Boletín [AlasCUBA especial]: de mayo a junio

Hoy todos somos periodistas

2011-04-07T22:05:00.000-07:00

En homenaje al aniversario del asesinato de Carlos Fuentealba el 4 de abril de 2007: ¡Presente!

Hoy jueves santo
No le lavaron los pies no cenó cordero no cenará jamás
Tampoco lo arrestaron este jueves
Ni lo matarán mañana

Un tiro bastó para dejarlo muerto hoy
Y murió por nosotros

No lloramos por la muerte del Salvador.
No estará María Magdalena al pie de la cruz con la pena arrodillada.
No hay cruz en el Calvario
Hoy todos somos el Calvario

Hoy todos llevamos la cruz
La de la bronca la impotencia la tragedia vivida escuchada contada leída
La de un compañero muerto por la policía
La policía es el poder, el de antes el de ahora el de siempre. El poder.

Hoy señalamos escribimos descubrimos gritamos marchamos
Hoy todos a la calle contra el poder
Hoy todos denunciamos
Hoy todos sabemos que Carlos Fuentealba murió por nosotros

Sin ser viernes sin que lo arrestaran sin que le lavaran los pies sin que cenara
Hoy somos todos periodistas

No callaremos la muerte del maestro
No de Belén. Maestro de Neuquén. De nuestra entraña.
No callaremos la muerte del maestro

Hasta que llegue el momento de descansar
Hasta la Victoria.

Marta Speroni – Buenos Aires –Argentina
Jueves 5 de abril de 2007

Bajar Mp3 >> Informe: a cuatro años del asesinato de Carlos Fuentealba

Nosotros: Los disidentes de Facebook...

2011-02-21T12:32:00.000-08:00

En la foto, el perfil "clonado" del colega Arguro Chang en Facebook

Por estos días un fenómeno singular afecta a un grupo de “facebukeros”cubanos: estar con la Revolución Cubana, con Fidel, Raúl y el pueblo, haprovocado la ira de obcecados que ante la falta de argumentos para debatirlibremente, han suplantado las identidades de algunos perfiles para desacreditarnos.

Pareciera que algunos tienen miedo de que los 500 millones de internautascon diversidad de pensamiento, edad, etnia, creencia religiosa y afiliaciónpolítica que hoy conviven en la comunidad “Facebukera” conozcan del sentirde los cubanos y por eso se dedican a “hacerle sombra” a los perfiles revolucionarios.

Dentro de esa gran muchedumbre estamos los que desde la Isla utilizamos la tecnología y posibilidades de la red social para hacer amigos y trasladar laverdad de nuestra Cuba al mundo, con absoluto derecho a expresarnos soberanamente.

La nueva modalidad de terrorismo mediático es la seguidilla de quienes carentes de verdades y caracterizados por el servilismo hacia quienes invierten millones de dólares para sobredimensionar la contrarrevolución cubana, pretenden valerse de las redes sociales para agredir, amenazar y desacreditar a los que defienden el sistema social de La Isla, con la vehemencia de Facebook.

¿Acaso se creen lo que vociferan: que esa gran red les pertenece? Lo dudo.

La nueva estratagema consiste en "clonar" los perfiles de determinados periodistas cubanos,y otros amigos solidarios que residen fuera de la Isla, que en sus muros ofrecen una visión objetiva de lo que sucede en Cuba, desde la economía, la cultura o la sociedad misma.

Algunos de los “clonados” y no como la oveja Dolly son el periodista Arturo Chang, Carlos Sanabia, Mildred Legrá y esta reportera...

La contradicción aparece cuando necesitan usurpar identidades para dar validez a los contenidos obsoletos que proponen en pleno siglo XXI cuando despiertan los pueblos en aras de la unidad, solidaridad, salvar al planeta de la locura de una guerra nuclear o de los indolentes que ignoran los cambios climáticos y provocan el calentamiento global.

Tal es la reputación y veracidad de nuestros perfiles y propuestas en la red que la suplantan para captar la atención... Nosotros sencillamente aportamos, difundimos y compartimos mensajes, contenidos, artículos, también valoramos, nos relacionamos e involucramos en la gran telaraña que defiende a Cuba de la agresión en el ciber espacio (modalidad de guerra psicológica) para hacernos cambiar de opinión.

Pero todos esos empeños trasnochados son imposibles. Los que hoy nos suplantan, no saben que aquí hay mecha para rato y que contenidos y verdades no nos van a faltar porque los revolucionarios, los que crecimos con Fidel y seguimos dándolo todo por este proyecto social, no somos los disidentes de Facebook, sino la verdad que cada día camina y llega a más personas.

Lo que no se escribe

2011-01-24T15:18:00.000-08:00

Por José Botto, mi amigo el Gato de los Texados...

Hay palabras que no se escriben
aunque el papel sangre
en un alma desgastada
buscando refugio en el cielo

Letras invisibles
clamando por escapar
de un suplicio ajeno
en donde ya no existe palpitar

Versos que no se dan
guardados en la tormenta
en un corazón
sangrando por la paciencia

Hay momentos vacíos
como el cuarto de un hotel
rodeado de pasadizos
en la soledad del ser

Cimientos incomprensibles
en la búsqueda del ayer
donde las palabras quedan
absorbiendo el que hacer

Hay belleza invisible
en el mundo de las hadas
donde lo existente se hace intangible
sembrando el campo de ilusión

Gustavo Eguren, un modo de ser sutil

2010-12-22T11:52:00.000-08:00

Quizá Eguren no recordara ya a la delgada jovencita, recién graduada de la Escuela Nacional de Técnicos de Biblioteca, que literalmente se bebía sus palabras en cada encuentro, en cada conversación, en cada almuerzo, en cada jornada de trabajo productivo que convocaba nuestro común centro de trabajo, la Biblioteca Nacional. Quizá no recordara nuestro encuentro muchos años después, en los jardines de la UNEAC... pero ella nunca lo olvidará. Gloria a tí, maestro y gracias por el amor por la literatura que me inculcaste.

Gustavo Eguren, un modo de ser sutil Por Pedro de la Hoz

No sé qué habría dicho Gustavo Eguren al leer estas líneas. O quizás sí: "No es para tanto". Son muchos los testigos de su excesiva modestia. El caso es que acabamos de despedir a un escritor que manejó, con claves muy propias y certera puntería, uno de los géneros literarios más difíciles, el cuento; que compartió su experiencia sin pedir nada a cambio; que divirtió a los lectores; que supo corresponder al aire de su época.

Para los no enterados habrá que decir que Eguren murió el último fin de semana a los 85 años de edad, luego de sufrir, como se dice, una larga y penosa enfermedad. Su ficha biográfica da cuenta de su nacimiento en Isla de Pinos (hoy Isla de la Juventud) en 1925, de su niñez en la España de sus padres, de su temprana afición por la escritura mientras estudiaba el Bachillerato en Pinar del Río, de su egreso como abogado en la Universidad de La Habana en 1950. Por esa época formó parte de la dirección de la revista Pinar del Río y del semanario Extra del Lunes. Antes del triunfo de la Revolución,desempeñó diversos trabajos y solo había publicado dos cuentos.

Entregado por completo a la Revolución, se desempeñó como diplomático y trabajó posteriormente en el Consejo Nacional de Cultura y en la UNEAC. Allí dio a conocer en 1967 su primera novela, La robla, especie rara con la experiencia española en el trasfondo.

Pero, sin lugar a dudas, fueron sus cuentos los que mostraron al narrador de pura estirpe. El relato largo En la cal de las paredes y las piezas de Los lagartos no comen queso dictaron el tiempo y el tono humorístico de Eguren, que se expandió hacia la picaresca en la novela Las aventuras de Gaspar Pérez de Muela Quieta y se enroscó hacia las posiciones más sutiles en Los papelillos de San Amiplín y La televisión acaba con todo.

En medio de esa producción apareció un libro sobre el cual tendrá que volverse una y otra vez: La siempre fidelísima Habana. Posiblemente no haya otra obra de tanto rigor y amor documentado a la ciudad.

Quedan los títulos de Eguren, la fineza de su prosa, el sentido del equilibrio de la palabra. Pero también su don de gente, amable trato, cultura acendrada, honda cubanía.

http://www.granma.cubaweb.cu/2010/12/22/cultura/artic02.html

Tócame completa

2010-08-20T16:07:00.001-07:00

Tócame completa,

porque sí.

Tócame entera

-sin motivo aparente-,

hoy no es nuestro aniversario,

ni mi cumpleaños.

No es viernes por la noche

ni domingo en la mañana

Hoy es sólo día de tu piel en mi piel.

De tus dedos

dejando surcos:

de mi boca

devorándote lasciva.

Tócame

no como campana ni acordeón:

en todo caso,

hazme vibrar cual cuerdas de guitarra.

Entóname,

desafíname,

viájame por los cuatro

-o cuatrocientos-

puntos cardinales de mi cuerpo.

Tócame, amor...

O sé testigo.

Rocio Lara

Agosto 19 de 2010

Foto Rafael Navarro

Madres

2010-05-10T09:56:00.000-07:00

Por Isabel Allende

Siempre que quieren hablar de MADRES en la television muestran mujeres con chicos en los brazos, sonrientes, dulces, cariñosas, sin una pizca de cansancio, espléndidamente maquilladas y a eso agregan maravillosas frases de posters.

¡¡Mentiras !!!

Las mamás no somos abnegadas amantes del sacrifico y aguerridas guerreras que todo lo pueden. Las mamás lloramos abrazadas a la almohada cuando nadie nos ve, pedimos la epidural en el parto y puteamos en 17 idiomas cuando tenemos que poner el despertador a las 2 de la mañana para ir a buscarlos a una fiesta.

Cuando les decimos que no se peleen con ese compañerito que les dice 'enano' o 'cuatro ojos', y les damos toda clase de explicaciones conciliatorias, en realidad querríamos tener el cogote del pequeño verdugo entre nuestras manos.

Y también pensamos que la vieja de geografía es un mal bicho cuando les baja la nota porque no saben cuántos metros mide el Aconcagua que, al final, a quién cuernos le importa. Pero no lo podemos decir.

No es que nos encante pasarnos horas en la cocina tratando de que el pescado no tenga gusto a pescado y disimulando las verduras en toda clase de brebajes, en lugar de tirar un "patty" a la plancha.... Es que tenemos miedo de que no crezcan como se debe.

No es que nos preocupe realmente que se pongan o no un saquito... Es que tenemos miedo de que se enfermen.

No es que los queramos más cuando se bañan.... Es que no queremos que nadie les diga roñosos.

No lo hacemos por Uds. Lo hacemos por nosotras.

Porque ser mamá no tiene que ver con embarazos, pañales y sonrisas de aspirinetas. Tiene que ver con querer a alguien más que a una misma. Con ser capaz de cualquier cosa con tal de que ustedes no sufran NADA, nunca, jamás.

Ustedes nos hacen felices.... cuando les encantan nuestras milanesas, cuando nos consideran sabias por contestar todas las preguntas de los concursos de la tele. Cuando vienen llorando a gritos porque se rasparon la rodilla y nos dan la posibilidad de darles consuelo y curitas. Cuando recién levantadas nos dicen, qué linda que estás, mamá.

Ustedes nos hacen mejores. Nos dan ganas y fuerzas. Nos comeríamos un gurka crudo antes de que les toquen un dedito del pie. Nos lavamos la cara y salimos del baño con una sonrisa de oreja a oreja para hacerles saber que la vida es buena, aunque nos vaya como el reverendo...

Cantamos las canciones de Chiquititas y vemos Barney y luchamos contra los piojos y compramos Nopucid (shampoo para erradicarlos) y repasamos 500 veces la tabla del 2 y arreglamos el carburador para llevar a los niños al fútbol, a inglés, a dibujo, a la psicóloga, a basquet, a volley, a danzas, a la casa de la amiga, a la maestra particular, al dentista, al médico, a comprar un pantalón...

Y armamos 24 bolsitas con anillitos y pulseritas y tratamos de que la torta parezca un Pikachu y nos buscamos otro trabajo y sacamos créditos y nos compramos libros y vamos al psiquiatra y al pediatra y a los videos y negociamos con los maestros y los acreedores y recortamos figuritas y estudiamos junto a ustedes ríos, provincias, las capitales de los países de Europa y nos ponemos lindas y nos enojamos y nos reímos y nos salimos de quicio y nos convertimos en la bruja y la princesa de todos los cuentos.... Sólo y exclusivamente para verlos felices.

VERLOS FELICES ES LO QUE NOS HACE FELICES.

Ojalá pudiéramos pegar el mundo con cinta scotch (como el velador que cayó en combate en la última Guerra del "pijama party"), para que fuera un lugar major para ustedes.

GRACIAS POR HACERME SU MAMÁ.

GRACIAS POR HACERME TAN IMPORTANTE.

Gracias, por esas porquerías que hacen en el colegio con corchitos y escarbadientes (que casi nunca entiendo para que sirven pero guardo religiosamente). Gracias por los abrazos, los besos, las lágrimas, los dolores, los dientes de leche, las cartitas, los dibujos en la heladera, el Amoxidal, por tantas noches sin dormir, los boletines, las plantas rotas del jardín por jugar a la pelota, por mi maquillaje arruinado por ser usado para jugar a la mamá, por las fotos de la primaria .....

Son mis mejores medallas. Gracias porque LOS AMO. Y ese, es el amor que me hace grande.

LO DEMAS ES MARKETING.

y perdonen los que no cupieron en la foto... en mi corazón si tienen espacio...

Mami Rosy, Mamina, Mamimamina

Plegaria por un ave

2010-03-03T14:14:00.000-08:00

El declamador mexicano Mario H. Russo, (Hermosillo, Sonora, Mx.) con el peculiar estilo de declamación que lo caracteriza, y acompañando con imagenes su lectura, ha subido a Youtube un video del poema que hace unas semanas yo realizara en homenaje a Adriana y Gerardo, a partir de la anécdota de Alicia Jrapko sobre el gorrión Cardenal. Mario, además, ha declamado éste poema en algunas emisoras radiales de Sonora, México, y ha hablado de nuestros 5 hermanos en esas presentaciones, abogando por la causa de las visas para Olguita y Adriana.

http://www.youtube.com/watch?v=d3erxPdXAuI

"Un pequeño homenaje a Gerardo y Adriana, dos personas que quiero como a mis hijos, a quiénes además admiro por su entereza y por ese amor eterno que es un regalo de la vida. También va con él mi agradecimiento a un ángel que los acompaña: la nuestroamericana Alicia Jrapko, que nos contó la historia de “Cuba” y “Cardenal”.

Plegaria por un avePor Rosa C. Báez

¿Era un gorrión? No sé.

Tal vez, era no más
la trasmigración de una esperanza…

Durante muchos días
voló hasta aquella puerta
que ya no se abría a la sonrisa
y el cariño…

Nunca supo cómo pasó
del cuidado de su madre
del piar de sus hermanos
hasta las manos de aquel hombre…

“Cuba”, le decían.

       “Cuba” repetían los latidos
        del corazón que entre todos
                                     reconocía

       “Cuba” era el silbido que lo llamaba
        “Cuba” era lo nostalgia
                                     que sentía en su voz…

Llegó como un regalo
aquél día de su cumpleaños

¿Qué feliz albur lo retuvo
hasta un día después
de un nuevo aniversario?

¿Debo creer en la casualidad?

Hoy encontré esta foto de un ave
“Un gorrión en Sasbach” la ha nombrado
su autor

¡Se parece tanto a ti, “Cardenal”!

¿Acaso no serás
más que un gorrión

y eres un alma que ha volado libre
a encontrar aquél cuerpo
que venera?
y ahora, la ves pasar
desde cualquier alero
mientras esperas…

Algún día, pájaro-esperanza,
sus cuerpos se unirán
¡¡como hoy lo están sus almas!!

“Plegaria” / RCBáez Composición basada en las fotos
 “Un gorrión en Sasbach” Winfried Rothermel (AP)
 Instantánea de Adriana Pérez realizada en Londres por V PONCE

Según el Pequeño Larousse digital: transmigrar = Pasar un alma de un cuerpo a otro

Quiero querer queriendo

2009-11-23T18:39:00.000-08:00

Por Rosa C. Báez

Yo no entiendo el amor

como tu lo entiendes.

No quiero ser la odalisca

moviendo el abanico de palma

mientras meces tu abulia y tu egoísmo.

No es amor esa esponja que absorbe

mis diminutos momentos

de alegría

No es amor la mirada, el gesto,

que siempre exige adoración

que siempre pide

más

y más

Quiero la libertad de acariciar tu rostro

cuando paso

quiero

la mirada atenta más sin burla

cuando una historia me convoca

hasta tu lado

Quiero luego conversar sin ironías

quiero leer juntos

echados en la cama

Quiero quererte, sin sentir que lo exiges

Quiero mirarte y encontrar tu sonrisa

Quiero

Te quiero

23 11 09

DATZIBAO

2009-11-02T13:00:00.000-08:00

Por Enrique Verástegui

De pronto perdí todo contacto contigo.

Ya no pude llegar al teléfono, recordar ese número y llegar a tu
      casa que no conocí.

Ya no pude volar sobre ti como todos los días a las tres de la tarde
      estas pobres alas no dieron más
y aquí me tienes ideando estas líneas que reflejan mis ojos cansados
      de ir caminando con la mente y las manos repletas de
      yerba.

Yo fui el primer sorprendido.
La extrañeza de ser dos aves hurgándose el pecho y corriendo uno
      detrás del otro entre las matas y bancas del parque.
y éramos arrojados fuera de nosotros mismos y por esto fue que
      conocí tu ciudad
y me apreté contra ti buscando desesperadamente encontrarme en
      tus ojos y amé todas tus cosas
y tu mirada angustiada y esa seriedad para responderme a ciertas
      preguntas y cuestiones que nos diferenciaron para siempre de las personas nacidas
antes de 1950
tu maravilloso instinto agresivo desarrollado contra los males del
      tiempo y portándote como en la más furiosa embestida
en la batalla por un lugar en el taxi que nos alejó miles de cuadras
      más cerca de la pasión de la vida
hoy miércoles y no otro día.

Porque ya es hora de ir poniendo las cosas en claro y más que nada
      empezar a ser uno mismo
un solo obstinado bloque de rabia.

tú por todo lo que para mí reflejabas lo más claro eres mi sopor
      antes de echarte a gritar por estos sitios malditos
aún después de haber transformado esa palabrita bestialmente lúcida
      en una flor obsesiva
que yo no quiero acariciar ni comprender el suicidio mi amiga es
      una espera maldita.
como puede ser aguantarnos un par de horas más en el parque en
      medio de un viento furioso que pugna por arrancar de
      raíz lo más nuestro de nosotros
y tú junto a mí convertida en mi aliento escuchándote aprendiendo
      de ti a la Molina no voy más esa canción negra arde en
      mi pecho, me aplasta, levanta, avienta a decir no contra
      todo.

Cada uno recuerda su primera caída.

Cada uno recuerda paso por paso los pasos que fue dando y los
      que no dio porque en uno mismo está el propio enemigo.
Y yo me levanto para luchar contra mí - y me tengo miedo.

Lo perfecto consiste en desabotonarnos el torso mientras vamos sal-
      vajemente penetrando en esta selva de arenas movedizas
y tu vida o mi vida no ruedan como esas naranjas plásticas que
     eludimos porque tú y yo somos carne
y nada más que un fuego incendiando este verano.

La vida se abre como un sexo caliente bajo el roce de dedos reven-
     tando millares de hojas tiernas y húmedas,
y no dijimos nada pero exigíamos a gritos destruir la ciudad, esta
     ciudad ese monstruo sombrío escapado de la mitología
devorador de sueños.

Y el musgo creció como un verso clarísimo en tus ojos.
tú querías leer mis poemas aferrarte a ese instante de dulzura don-
     de jamás hubo límites entre uno y otro ser
y fuiste sólo una muchacha que pasó por mis ojos silenciosamente
     pegada a mí a mi secreta manera de enredarme en las
     cosas de explicar un mundo indeciso sembrado con piedras.

yo que creí que nada era nada en cualquier lugar de este mundo
y de pronto me di con tus sueños como con un golpe de mar sobre el
     rostro
y luego adiós porque todo y nada puede explicarse en el amor y
     porque todo y nada se explica en nosotros y con nosotros.

(De En los Extramuros del Mundo)

Ver datos sobre el autor y otros poemas del mismo en:
Poemas de Enrique Verastegui

Foto: "Sitio en mi recuerdo" / Restaurant 1830, La Habana / RCBáez

Camilo no ha muerto

2009-10-28T20:41:00.000-07:00

Como mi modesto homenaje al Señor de la Vanguardia, estas décimas del Indio Naborí que escuchaba recitar en mi infancia, con la misma imagen que desde la pared de mi cuarto, acompañaba mis sueños de adolescente:

"Camilo no ha muerto"

Barbas bíblicas, sombrero
de estilo camagüeyano.
Al verlo, el pueblo cubano
soñó un profeta montero:
un Cristo, pero guerrero
que con la patria cargara,
cuando una sonrisa clara
como azucena fulgente
alumbró gloriosamente
la manigua de su cara.

Estaba en su pensamiento
la talla del porvenir
y él —sastre— quiso vestir
a todo un pueblo harapiento.

El exilio, el mar, el viento,
el Granma como tijera
y luego la cordillera
—sastrería de su hazaña—
donde entalló a la montaña
el traje de su bandera.

Como un río de bravura
descendió del lomerío
y así, como un bravo río,
atravesó la llanura.

Hambre, llagas, piedra dura,
nada al héroe detenía,
hasta que su rebeldía
sobre Yaguajay candente
decapitó la serpiente
ciega de la tiranía.

Su sonrisa de victoria
dijo al clamor popular
que juntas pueden andar
la sencillez y la gloria.

Jamás tan brillante historia
tuvo menos arrogancia
y hasta el nombre —resonancia
de chispas, llamas de cielo—
legendario caramelo
fue en los labios de la infancia.

No, no ha muerto el capitán
del pueblo, porque su idea
prosigue, con su pelea
de redentor huracán.
Ladrones de tierra y pan,
asesinos descubiertos,
no veáis cielos abiertos
cuando enterremos medallas,
que el pueblo gana batallas
con su ejército de muertos.

Esto tiene un nombre / Jesús Orta Ruiz. -- La Habana : Editora Política, 1999. pp.10-11

Dan a conocer poema de Antonio Guerrero...

2009-10-17T11:17:00.001-07:00

Dan a conocer poema de Antonio Guerrero escrito desde la prisión federal de Miami: “Desde el hueco”

Antonio Guerrero, uno de los cinco antiterroristas cubanos presos en cárceles norteamericanas, condenado injustamente, como sus compañeros por un Tribunal Federal de Miami, nos envió recientemente una afectiva carta dirigida ala Alianza Martiana en la que nos testimonia su sensible agradecimiento por la solidaridad de todos los integrantes de esa organización patriótica. Desde que fuera decretada la injusta sanción contra ellos, la Alianza ha estado en la palestra pública pidiendo la libertad de “Los Cinco”.

Junto a la misiva de Antonio Guerrero, quien este 16 de octubre celebró tras las rejas su cumpleaños 51, nos envía también un poema que escribió desde la cárcel federal de Miami a donde había sido trasladado hace apenas una semana para comparecer ante la misma jueza que lo condenó a cadena perpetua, para una sesión de resentencia que le redujo la condena a 21 años y diez meses de cárcel.

Antonio Guerrero titula su poema “Desde el hueco”, en referencia a su imaginaria visión de la ciudad de Miami vista desde esa inhóspita celda de la cárcel federal de Miami. (Max Lesnick, Radio Miami)

I

Miami ante mis ojos. Me desvelo.
Un terco endecasílabo rebota
entre la lucidez de un rascacielo
y la tragedia de la ducha rota.
Por la ventana miro el sol naciente
encender los cristales refractarios,
en toda dirección anda la gente
con quienes hago un mundo imaginario.
Los cruceros de la Royal Caribbean,
el McDonald’s, el colegio, los bancos,
el sin techo hurgando en la basura,
la vendedora bajo su sombrilla
siguen ahí y yo vuelvo a mirarlos desde el “hueco”,
es decir, “desde mi altura”.

II

Asi le llaman: el Down Town de Miami,
masa de hierro, hormigón y vidrios.
Por el día un auténtico hormiguero.
Por la noche un lugar hosco y vacío.
Símbolos del poder y la opulencia:
sus cada vez más altos edificios:
bancos de transacciones millonarias,
residencias de escasos inquilinos.
En Ia cosmética urbanización
hay parqueos para incontables autos.
Y no sé bien cómo decirlo en verso
pero lo que más llama mi atención
es que el sistema de transporte público
quienes más lo utilizan son los negros.

III

Otra vez overall color naranja.
Otra vez soledad entre ladrillos.
Otra vez colchón roto sin almohada.
Otra vez griterío en el pasillo.
Otra vez cambiar ropa a la semana.
Otra vez diminuto lapicito.
Otra vez de milagro: una Ilamada.
Otra vez caminata sin destino.
Otra vez jaula para “recrearse”.
Esta vez ni siquiera dan café.
Otra vez piso sucio, ducha fría…
Otra vez un “cop-out” para quejarse,
No responden, por supuesto, otra vez.
Otra vez “hueco” y otra vez “poesía”.

URL del artículo : http://www.cubadebate.cu/noticias/2009/10/17/dan-a-conocer-poema-de-antonio-guerrero-escrito-desde-la-prision-federal-de-miami/

Che aquí allá

2009-10-11T07:35:00.001-07:00

Che aquí allá

¿quién habrá de juntarte otra vez?
Juan Gelman

He visto tu boca
multiplicada en la caravana de los libres
en las mesas compartidas de las bibliotecas
y tus pies en el sendero de surco urgente.

He visto tu brazo fértil tensar el futuro aquí, allá
y tu brazo de agua alargarse a los hombres de la tierra.
Y tus ojos en la cerrada noche, en la noche
violenta de las injusticias.

He visto en el centro del día tu corazón al galope
un palmo de tu piel
componer la cicatriz del compañero.

He visto debajo de camisas gastadas de abrazar luz
tus pulmones cansados
y en las orillas de todos los rumbos
las flores silvestres de tu silbo.

Y en cada niño tu sonrisa desafiando muerte
y tus manos trepadas a la herramienta, al cielo
en llamas, al viento ingobernable, a las campanas.

He visto
en cada uno de nosotros
un gesto tuyo que nos hermana
la ternura que nos templa.

¿Quién casa por casa llamará a componerte
en la hora infinita?

Gabriel Impaglione, Argentina

El Che

2009-10-09T14:56:00.000-07:00

Por Ricardo Luis Plaul

De un argentino orgulloso de un compatriota que diluyó su argentinidad en las venas abiertas de América Latina.

Acodado en la muralla de la justicia

penetraste como un rayo
en la conciencia de la Patria Grande:

Tu voz, tu inmensa voz,
pobló los mares del mundo,
cual torbellino incansable
de la Revolución.

La lucha fue el diluvio
de la Idea, que vivía en tus entrañas
de guerrero del Pueblo,
que ardía en la fatiga,
que despertaba al sueño
de la liberación.

Tu camino recorren
los pobres de América morena,
tu antorcha se enciende
en cada barriada,
tu fuego me enciende
en cada mirada de un niño
con hambre.

Inclemencia de un tiempo
con soles muertos,
con rostros opacados,
se tiñen de rojo las calles
de tu cielo.

Las manos callosas comienzan
a tejer tu destino,
el sólido y profundo
continente de la dicha.

PAZ, AMOR Y LIBERTAD

2009-10-06T23:48:00.000-07:00

Un amigo peruano me ha enviado este hermoso poema y le pedí compartirlo con ustedes:

En memoria de Mercedes Sosa, símbolo de la mujer latinoamericana, ella no ha partido, seguirá siendo la misma si no la olvidamos.

Hasta siempre

Ing. Marco Tulio Tapia Sánchez

PAZ, AMOR Y LIBERTAD

A MERCEDES SOSA... IN MEMORIAN

¿Cuantos segundos hace que con amor te recuerde?,
te decían negra; pero tú eres chola,
blanca, china, indígena, tu eres... América.

Tus raíces profundas en el calor del pueblo,
de cantar pausado, de mirar profundo,
¿Quién no te recuerda?, porque tú eres,
Paz, Amor... y Libertad

¿Cuantos minutos hace que el dolor
del corazón herido, desaparezca?,
al escucharte con la paz nuestra, el leve quejido,
o el fuerte rugir de un canto nuevo,
que elevas nuestra condición humana,
con tu folclore popular, levantas la misión de dar,
justicia, vida... y paz

¿Cuántas horas hace, que duren ver reír a un niño?,escuchando tu voz de nueva trova,
tú compromiso juvenil, de adolecente, también de aquella
mujer que voz y poncho levantaban vuelo,
buscando un nuevo amanecer, tender tu mano,
proponiendo: unión, calor... y amor.

¿Cuántos siglos hace, cuando en mis noches de tristeza te escuchaba?,
noches oscuras, trago amargo, el sabor de la saliva que a su paso, requemaba.

Gracias a la vida por haber iluminado,
el camino de regreso con tu profundo mensaje,
de paz, fragor y anhelo para no olvidar,
y enraizar la convicción que siempre fuiste,
coraje, lucha…..…. y libertad.

Hasta siempre

Ing. Marco Tulio Tapia Sánchez ingmarcotulio@hotmail.com

Chiclayo – Perú

Puedes escribir a Marco y darle tu opinión sobre su poema

Correspondencia de Van Gogh revela costado racional del artista

2009-10-06T08:34:00.000-07:00

Mi pintor -y uno de mis seres humanos- favoritos, Aries -como yo- por excelencia, esta nota sobre Vang Gogh alivia un poco de tanta y tanta noticia de muertes, torturas y guerras que pululan en el mundo de hoy... Valga su inserción acá porque no hay mayor poesía que su pintura...

Por Catherine Hornby

AMSTERDAM (Reuters) - Cientos de cartas escritas por Vincent van Gogh se mezclan con obras que el artista mencionaba en su correspondencia en una nueva publicación, donde se aclara aún más los pensamientos detrás de las obras del artista holandés.

La edición especial de seis volúmenes, producto de 15 años de investigación, ofrece 900 cartas escritas y recibidas por Van Gogh, incluyendo dibujos de las pinturas que desarrollaba e ilustraciones de más de 2.000 obras de arte.

"Por primera vez, se pueden leer las cartas y al mismo tiempo ver el mundo visual de su mente", dijo Axel Ruger, director del Museo de Van Gogh.

Para coincidir con el lanzamiento de la publicación, el museo también exhibirá algunas cartas, que raramente son presentadas en público debido a su fragilidad, para que los visitantes puedan comprender los trabajos del artista durante su desarrollo y para que comparen los dibujos en la correspondencia con sus pinturas.

Después de estudiar intensamente las cartas de Van Gogh, el curador Leo Jansen dijo que revelan un lado metódico y disciplinado de un artista comúnmente considerado como un alma atormentado que siempre luchó contra problemas de salud mental.

"Parece ser un hombre realmente muy racional y no el genio loco que conocemos", señaló Jansen. "Estaba muy consciente de lo que hacía, escogió sus metas e intentó alcanzarlas paso por paso", agregó.

Al estudiar su correspondencia con sus pinturas, dibujos y bosquejos, es posible entender la relación cercana entre el arte y la literatura que contemplaba Van Gogh, dijo Jansen.

"¿No crees que es tan interesante y difícil decir algo como lo es pintarlo?", escribió el artista en una carta para su colega Emile Bernard en 1888.

Como muchos otros artistas, Van Gogh era pobre e inmensamente ignorado hasta después de su muerte, cuando fue reconocido como un revolucionario cuya influencia se extendió hasta el siglo XX.

Gran parte de la correspondencia está compuesta por cartas que Van Gogh escribió para su hermano menor, Theo, un vendedor de arte en París que lo apoyaba económicamente.

Por sugerencia de Theo, Van Gogh se trasladó a París desde Holanda en 1886 para conocer a los Impresionistas y sus sucesores, y luego se mudó al sur de Francia donde sufrió crecientes problemas de salud mental.

Desesperado, el artista se disparó en 1890 a los 37 años, y falleció dos días después en compañía de su hermano.

(Reporte de Catherine Hornby, editado en español por Juana Casas)

Para no olvidar nunca esta enseñanza... y para que ustedes no lo olviden

2009-09-29T15:12:00.000-07:00

Audios Luis Rogelio Nogueras

2009-07-11T20:13:00.000-07:00

Encontré por casualidad estos temas, ojalá se puedan escuchar aca... si no, puedes oirlo enla URL de la Jiribilla

LUIS ROGELIO NOGUERAS LA ALQUIMIA Y LAS MUSARAÑAS

PRIMERA ENTREGA • Una mujer• Poética

SEGUNDA ENTREGA • Poesía trunca

TERCERA ENTREGA • Poema escrito en Lisboa en 1978• Fragmento de «Y si muero mañana»

CUARTA ENTREGA • Me hice viejo• Cara y cruz

http://www.lajiribilla.cu/anteriores/ant_palabraviva.html

Fuego del cadalso a ojos vacuos de amburana cearensis

2009-06-10T20:05:00.000-07:00

La autora de este poema nos lo entrega como homenaje a los caídos -indígenas awajun y wampis- en la localidad de Baguas, puente de Corral Quemado, Perú:

Fuego del cadalso a ojos vacuos de amburana cearensis

Soy...
moud,
muud,
hammaca...
hamaaaaaaaaaaaaaaca…
…amburana cearensis
hija y madre,
padre y abuelo
de
loros machacos
pumas,
águilas,
jaguares
y caimanes
deslizándose dócilmente
en anatomías de cuerpos
tupidos de pigmento en arco iris
de aire puro
en simbiosis.
Soy
fuego
y sombra
si tú lo quieres
hamaca,
cruz,
cadalso
o portal de luz
bebida de
calma
de guerra
y látigo de
fuego
hielo
tibio
y candente.

Soy...
esencia
de tu vida
de tu muerte,
de tus ojos
que hoy son
gruesas
gotas de ríos
en raudas caídas
de plata
o diamantes ocultos
en tupidas selvas vírgenes,
y tú vienes
mezquino
y resumes
mi cuerpo
a páginas antiguas
de alcobas
de alelí
orquídeas
o
nauseabundos olores
repleto de alcoholes
en tanto
oigo el canto
de mis tristes aves
que a mi puerto arriban
dibujando sonrisas
hecho sólo ecos
que a tu razón
le son
nada o poco;
indiferentes.
Soy la Madre Diosa del Mundo,
soy...
esfinge elemental
ritual de imágenes
Iaooooo,
iaaaaaoooooo…
alma primordial,
soy del viento la cumbre
y de la mar sus profundas aguas.

Hoy...
te miro desde aquí,
desde mi elaborada sabia
en súmmun de raíces
fundidas en tierras profundas
entre ronsocos,
jabalíes,
shapajas
setas rojas
añujes,
manatíes
que en danza triunfal
pipean
el humo del toé
pero,
eso soy si lo quieres
y
acaso no…
tus manos
tus garras
pezuñas
tu cuerpo
y mente
tu magma
y etérica esencia
pero,
no olvides…
que mientras
en tu altar
Sueñas
espejos mágicos
no habrá mañanas.
Soy tu esencia
tu alimento
tu pútrido vientre
o tu límpido fin
hecho sonajas,
tu génesis,
tu alfa y omega
Tu averno o ciénagas.

Soy…
eso soy
y mucho más
un árbol (sombra)
hecho cenizas
de perdidas semillas
que arrastran cadenas
desde ayer
hoy
y
siempre.
¡Eso soy…, si tu lo quieres, sólo sombras y muerte!

Gloria Dávila Espinoza (Huanuco, 1961) ha publicado Redobles de Kesh. Estudió Lengua y Literatura en las Universidades Hermilio Valdizán (Huánuco) y Los Ángeles (Chimbote).

Coya en la ciudad, por Bruno Arias

2009-06-04T17:30:00.000-07:00

Carlos Quilmes lo colgó en YouTube, Julieta una querida amiga argentina me lo compartió desde Belen de Escobar y ahora yo desde Cuba lo comparto con ustedes..

Bruno Arias es un joven cantante folclórico nacido en El Carmen, provincia de Jujuy, Argentina, en junio de 1979 del mismo pago en que nacio Jorge Cafrune .

La Calabacita

2009-05-19T15:51:00.000-07:00

Como volver a mi juventud, como tener a mi hijo, pequeño, dormido en mis brazos, es escuchar esta tierna cancion infantil

"Ya la noche se está haciendo vieja
y allá en el patio duerme una flor.
Los juguetes están muy cansados
caen en sus cajas y dicen adios.
Doña gallina tapa a sus pollos
y la lechuza sale a cazar.
Mientras los niños guardan sus libros,
van a la cama y a descansar.

Hasta mañana!. "

Un poema para acompañar a Mario Benedetti

2009-04-30T09:09:00.000-07:00

Biblioteca, en Blogueros y Corresponsales de la Revolucion, comparte con todos la nota publicada en CubaDebate. Nos unimos solidariamente al mensaje y a Mario Benedetti en este momento de espera.

Mario: Desde aquí, hilvanamos tus poemas; repetimos tus versos como rezos exorcizando la muerte. Vuelve compañero, como siempre, codo a codo, mucho más que dos...

¡Fuerza, Mario!

-------

Cubadebate publica esta nota que nos ha enviado Pilar del Río. Por supuesto, nuestra adhesión absoluta:

Mario Benedetti está pasando horas malas.

Hemos pensado que podíamos ponernos a leer sus poemas por todo el mundo y así ayudarlo en este momento.

Un poema, por si no tenéis algún libro suyo a mano.

Y por si queréis pasarlo a otros amigos.

HASTA MAÑANA

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja

para la muerte, que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido nada,
con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas.
¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

Aún es tiempo de recuperar la Primavera

2009-03-21T10:45:00.000-07:00

Por Rossina Valcárcel

Terca Opinión

La década del '60 se bautiza con un suceso cultural de gran significación: El viaje de Javier Heraud, poemario que alcanza el primer lugar, conjuntamente con Poemas bajo tierra de César Calvo en el concurso "El Poeta Joven del Perú", convocado por la revista Cuadernos Trimestrales de Poesía de Trujillo. En 1961, escribe Estación reunida, con el que, en 1963, con el seudónimo del El Leñador, obtiene póstumamente el primer premio de poesía en los Juegos Florales convocados por la Federación Universitaria de San Marcos. El jurado lo integraron Javier Sologuren, Washington Delgado, Gustavo Valcárcel, Edgardo Pérez Luna y Arturo Corcuera.

¿Quién es este bardo joven que encandila con su poesía de versos breves y abundantes verbos? Sin saberlo, con delectación de artista, Javier moldea un estilo que trata de acercarse al ambiente de la época. Sus vocablos fértiles denotan eso y, cuando intuye la miseria, la imposibilidad del lenguaje para aprehender tanta vida, el poeta exclama: "Ah embarcación tonta / y muerta / nada pude hacer contigo / sólo destruirte para siempre."

¡Qué cercano a Rimbaud!, quien –joven como él– descubrió la ambigua omnipotencia del lenguaje. Sin embargo, Javier consciente de su historicidad, habitante de una "nación en formación" va más allá erigiéndose pregonero de la solidaridad humana. Por ello "su viaje" culmina en el reencuentro del hombre con su tierra y el resto de los humanos.

Miraflorino, nace a las tres de la mañana del 19 de enero de 1942. Su infancia –ese enorme caudal subjetivo que todos sobrellevamos– transita en el seno de una familia de clase media, esmerada en educarlo dentro de una concepción del mundo que parecía quieta y eterna. No crece infeliz ni desconfiado. Más bien con la seguridad que dispensan una cultura y ambiente armoniosos. Javier, en la adolescencia, era realmente un muchacho citadino. La evocación de su hermana Cecilia, muestra una relación familiar estable y tierna:

«Solíamos oír música en el viejo radio de tubos de los años '40. En él compartíamos las radionovelas que escuchábamos a escondidas de nuestro padre o las increíbles aventuras de Poncho Negro ("el invencible caballero / con su fuerte brazo y noble corazón, / corre el mundo destruyendo justiciero, / la codicia, la maldad y la traición")... Gustábamos de la música de la época y pasábamos horas entrenando pasos de rock. Me parece ver a Javier imitando, en medio de la sala de la casa, a Elvis Presley o haciéndome pasar en ambicioso paso entre sus enormes piernas abiertas. Escuchábamos a Bill Halley y sus cometas o a Pérez Prado y sus mambos (decían que la iglesia excomulgaba a quienes lo bailaban)...».

Tuve la suerte de ver a Javier en tres ocasiones, dos en San Eugenio, muy temprano, platicando con mis padres alrededor de una tacita de café, ahí sólo pude saludarle a lo lejos; no imaginé que estuvieran hablando de política. Luego el 9 de abril de 1962, en Santa Beatriz, cuando mi prima Moza Rospigliosi, cumplió 18 años y César Calvo la cortejaba. Asistieron el autor de Ausencias y retardos, Paco Bendezú, Hernán Cortéz, Tomás Escajadillo,Javier Heraud y esta alumna, uniformada. Saboreamos un lonche limeño y una breve conversa. Yo me senté a su lado, él me preguntó si me gustaban las fiestas; no sé porqué se me ocurrió decirle que no; quizá como gesto adolescente. Javier, sonriente y cómplice, me confesó que a él tampoco le agradaban mucho. Por cierto exageró.

También se palpa una intuitiva adhesión y respeto por los derechos humanos:
"Recuerda que tú nos hiciste honrados y reclamar la justicia" le escribía a su padre desde Cuba. Este marco de cariño familiar atraviesa la poesía de Javier, y no es ajeno a su inclinación por la gesta guerrillera. En su última misiva anota: "Me voy a la guerra por amor, por amor a mi padre y sus durezas, por amor a mi madre y su ternura, por amor a mi patria..."

Esa sensibilidad natural de Javier, cultivada en el colegio y en su hogar, enervaría en él esas antenas invisibles que tienen los poetas para otear la vida, y le advertían que "afuera", en el mundo, algo se estaba derrumbando. Con la huella de siglos de explotación y oprobio los comuneros de los Andes empezaron a exigir el derecho a la tierra. La red de dominación rigurosamente estratificada –que partía desde los grandes intereses internacionales y llegaba hasta el último indio a través de los hacendados y la burguesía nativa– empezaba a mostrar evidentes signos de agotamiento. Mientras, Javier escribía: "No derrumben mi vieja casa ...". Pero los acontecimientos estaban cargados de violencia. Desde el destierro, por la dictadura de Odría, "los poetas del pueblo", en su nueva filiación marxista (antes aprista) admiten ya, como Schopenhauer, que la historia se revela en toda su dignidad cuando el hombre ha hecho que estalle en su corazón la voluntad de poder. Pero estos escritores, fuertemente influidos aún por Vallejo, habían madurado demasiado para recurrir a la acción (excepción de los exiliados o perseguidos) y para tocar, con ella, el universo: exigían tan sólo devorarlo entero y crudo con los ojos de la poesía.

Javier estudiaba Literatura en la Universidad Católica. Su hermana Cecilia anota: "recibía presiones en casa para que estudiara Derecho. Al principio acepta, se matricula en la Facultad de Derecho de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y comienza a frecuentar la casona del Parque Universitario. Amplía su círculo de amigos poetas con los que empieza a compartir una serie de actividades. Conoce ahí a Arturo Corcuera, César Calvo, Mario Razzeto, Reynaldo Naranjo, Pedro Gori, Rodolfo Hinostroza, Marco Olivera Alcántara".

Y viene el deslumbramiento: la revolución cubana y con ella Fidel, Camilo, el Che. Una necesidad de cambio estalla en el espíritu de Javier y sus coetáneos se sienten en medio de un huracán que los empuja cada vez con más fuerza, más allá de sus voluntades. Por ello sus recitales trascienden el acto poético y se cristalizan en actos políticos. Un compañero de combate, Pedro Morote, revive:

"Los jóvenes poetas junto con la dirigencia del FER sanmarquino, estaban a la vanguardia de las movilizaciones obreras y estudiantiles de aquellos agitados años de las postrimerías del segundo gobierno de Manuel Prado. Quien esto escribe, recuerda aún a los poetas, entre ellos a Heraud, Corcuera y Calvo, enfrentados a golpes en el atrio de la iglesia de San Francisco".

Heraud con una lucidez privilegiada, (era realmente brillante, había ingresado a la Universidad Católica a los dieciséis años y con el primer puesto) explora estilo y temas literarios propios. ¿No es acaso el río la necesidad de afianzar el movimiento, de crecer, la búsqueda de las nuevas aguas líricas que desemboquen en el canto luminoso? La soledad y los pasajes fantasmales de Machado, tan caros a Javier, darían paso a una fiesta de palabras en la que "los árboles cantan con su corazón de pájaro". Es ahí, por la faz del optimismo que entiende que escribir no es alejarse de la vida para contemplar desde un mundo en reposo las escenas platónicas y el arquetipo de la belleza, ni dejarse penetrar por las palabras desconocidas –como espadas– que nos cercan por detrás, sino es ejercer un oficio, como bellamente lo señalan estos versos de su Arte Poética:

"(...) Pero conforme pasa el tiempo / y los años se filtran entre las sienes, / la poesía se va haciendo / trabajo de alfarero, / arcilla que se cuece entre las manos / arcilla que moldean fuegos rápidos..."

¿Se es lo que se hace? ¿Uno mismo se puede hacer en esta sociedad donde el trabajo está enajenado? ¿Qué hacer, qué finalidad elegir hoy? ¿Y cómo hacerlo, con qué instrumentos? ¿Cuáles son las relaciones del fin y los medios en una sociedad basada en dominación y violencia? Estas preguntas, sartreanas por esencia, hallan en Javier la única respuesta posible, el compromiso: "...
Y la poesía es / un relámpago maravilloso, / una lluvia de palabras silenciosas, / un bosque de latidos y esperanzas, / el canto de los pueblos oprimidos, / el nuevo canto de los pueblos liberados..."

A propósito, Héctor Béjar, compañero de armas de Javier, da este testimonio:
"Yo creo que Javier es un caso extraordinario en el que la poesía y la revolución se entrecruzan con una fuerza inédita en nuestra historia. Javier siguió escribiendo incluso en la guerrilla (...) Es evidente que también su poesía, acusa una evolución que desgraciadamente no es muy conocida porque gran número de sus poemas se perdieron con su muerte. Pero, creo que él, aunque sea difícil decir esto, y siempre es tan riesgoso decir lo que ha podido pensar –de alguien que ha muerto – había decidido ser sobre todo un combatiente, un revolucionario. Esa era su actitud (...)"

Paralelamente, Julio Dagnino sostiene: "De La Habana a Bolivia habíamos viajado por diferentes rutas para lograr nuestra finalidad de entrar armados al país. Con Javier Heraud me vi nuevamente en La Paz. Nos cruzamos sin dirigirnos la palabra pues viajábamos clandestinos. Cuando surcábamos el río Chapare, en Cochabamba, nos volvimos a ver; a propósito de un círculo que se organizó con él, Héctor Béjar, Abraham Lama ("Junco") y yo. En las orillas del río, entre otros puntos, tratamos sobre el realismo socialista y la presencia canónica de Joyce y Proust. En ese debate Javier, que era muchos años menor que nosotros, destacó. La forma de plantear el problema y el desarrollo no esquemático que le dio al papel de la literatura en el proceso de la revolución socialista fue convincente en el círculo que se caracterizaba por su posición crítica a los sesgos que entonces iba tomando el realismo socialista.

Escuchemos, la "Explicación" de Javier:

"Antes hablé del río y las montañas, / canté al otoño, al invierno, / maldije al verano y a sus ritos. / Hablé, paseé, pisé otras tierras, / dije paz en Moscú, en plazas, / en calles y puentes. / Hoy hago otra cosa / (...) Un día conocí a Cuba / conocí su relámpago de furor (...) Y recordé mi triste patria, mi pueblo amordazado, / sus tristes niños (...) Triste Perú, dijimos, aún es tiempo, de recuperar la primavera... Se acabarán, dijimos, las fiestas / palaciegas para los menos / y las mesas sin comida / y con hambre."

Cuando treinta balas dum-dum lo atraviesan, entre pájaros y árboles, Javier hace estallar en mil pedazos la torre de cristal en la que hubieran deseado seguir refugiados muchos intelectuales. La época exigía no sólo lugar al incendio con la palabra. Por ello Javier Heraud se constituye en una respuesta ideológica, cultural y política frente a la inoperancia del desarrollismo y al fracaso de la burguesía nacional.

En la carta dirigida a Arturo Corcuera, desde París, le comenta su lectura de Marx y Lenin y su asombro: él era ya, antes de revisarlos, "marxista, leninista". Javier nos permite entender no sólo el rol de la violencia revolucionaria, sino el significado de la década del sesenta en la historia peruana contemporánea y en la historia general de nuestro país. Desde su trinchera, él nos muestra, lo que a tientas sospechábamos: en el Perú, también la poesía –ese bastión inaccesible de la imaginación–, nunca había sido pura. El más puro de todos, Eguren, estaba lleno de mundo. Su cercanía a Mariátegui influyó en ello. Y están también Melgar, Oquendo, Vallejo.

El gesto de Heraud, asumido con plena responsabilidad y que expresa una adhesión al mito revolucionario de la época, da un valor histórico a su bella existencia. Lo convierte en el paradigma de la generación del '60. El mérito de Javier es que siendo fruto de su tiempo, trastrueca su historicidad, influyendo y proyectándose en el continente. Elevando la escritura, creando canales de expresión inéditos en nuestra literatura, superando el divorcio entre lo puro y lo social, abriendo la reinserción progresiva del lenguaje en la historia social. Los límites del lenguaje fueron revisados por él en el monte. Y aunque Javier cayera, su mensaje, signado por la fe y la esperanza, ha convulsionado a todos sus contemporáneos.

Mi Musa Miliciana: 8 de marzo

2009-03-07T09:06:00.000-08:00

Un querido camarada de lucha en esta Batalla Ideológica que libramos contra la desinformación y la mentira de los grandes medios, nos hizo llegar este poema, dedicado a una compatriota, y le pedimos nos permitiera compartirlo con nuestros lectores:

Mi Musa Miliciana: 8 de marzo
Por Manuel Mosquera

Hoy

Te escribo desde mis lágrimas

Desde mis rojos crisantemos

Desde esta pasión que me devora

Para decirte:

Amada camarada

Veo brotar de tus flores amarantas

Aquel canto dejado por los héroes

Esquirlas de dolor hieren mi corazón

Ah!!! Los valientes comunistas

Las banderas rojas desplegadas

Y en la cima de tus letras

El dolor y el amor

Reinician jubilares el camino de la gloria

Nos encarcelarán

Nos fusilarán

Nos masacrarán

El cadalso buscará nuestros nombres
Emboscará nuestros pasos

Pero nunca/ Pero nunca Amor mío Cerrarán los ojos de la primavera

Imagen: "Miliciana", de Alberto Korda

Los agradecidos del Sol

2009-02-11T07:35:00.001-08:00

Por Natacha Santiago

Para Elicura y su pueblo

Angustia ancestral
refleja tu rostro
el dolor de siglos
mapuche
te quieren ignorar
y de ello no hablan los triviales
pigmeos de la Historia
Pero estás: originario
y mutiplicando
con tu voz y tu mirada
el paisaje de esperanza de tu pueblo

porque son los mismos
los que han querido sembrar de tristezas
nuestras tierras

por eso entendemos muy bien
tu palabra dicha en idioma de fondo
o si quieres
la entendemos mejor
por su raíz del alma
del alma que nos muestras
desde la profunda verdad de nuestra América.

En el Día del Internacionalista
XIII Festival de Poesía, mayo 2008
Natacha Santiago
CUBA

Raul Heraud, poeta peruano

2009-02-01T21:48:00.000-08:00

Un hijo de la Patria de Mariátegui y Vallejo, de Orrillo y Corcuera, llega a la Habana con su carga de poesía para compartir en éste, su segundo viaje a Cuba, el cuarto poemario que publica. Conversamos brevemente con él, para acercarlo al público lector, que podrá asistir a la presentación de su obra:

Raúl:

Nacido y criado bajo la benéfica aura de otro Heraud, (Javier Heraud, Lima, 19 de enero de 1942 – Madre de Dios, 15 de mayo de 1963), ¿cómo llega Raúl Heraud a la Poesía? ¿Cuánto aportó -o cuánto obstaculizó-a tu acercamiento al "ars poética" esta influencia familiar?

Llego a la poesía a través de los libros en la infancia, cerros apilados en grandes estantes que conformaban la interminable biblioteca de mi padre, allí descubrí por supuesto a Javier, Machado, Chocano y antes de ellos las Mil y una noches; creo que Javier me aportó mucho, ya que fue a través de su poesía que comienzo a entender las luchas sociales, las injusticias que se dan en países donde las diferencias sociales son tan marcadas, recuerdo que me impactó mucho el poema PALABRA DE GUERRILLERO:

Porque mi patria es hermosa
corno una espada en el aire,
y más grande ahora y aun
más hermosa todavía,
yo hablo y la defiendo
con mi vida.
No me importa lo que digan
los traidores,
hemos cerrado el pasado
con gruesas lágrimas de acero.
El cielo es nuestro,
nuestro el pan de cada día,
hemos sembrado y cosechado
el trigo y la tierra,
y el trigo y la tierra
son nuestros,
y para siempre nos pertenecen
el mar
las montañas y los pájaros

Yo nunca he sentido el peso de Javier como algo negativo, siento como cuando me hablan de Vallejo o Mariategui, un enorme cariño y admiración por su vida y obra.

¿Consideras a la Poesía -como el magnífico Gabriel Celaya- un "arma cargada de futuro". ¿Como un arma para defender la libertad?

La poesía es necesaria para el pueblo porque es la forma más sublime y directa que tiene para conectarse con la gente; los políticos que no hacen nada por incentivar la lectura en mi país deben entender que la poesía es necesaria para el desarrollo individual y colectivo, que a través de su canto integra, dice, registra, transforma, hace un mejor ser humano.

¿Que vivencias convocaron a tus musas para la creación de este, tu cuarto poemario?

Este poemario es el resultado de una serie de conversaciones psicoterapéuticas con pacientes y amigos en consulta clínica, en la sala de mi casa, en la calle, o tomándome una cerveza quizá; el ser humano atraviesa cada día con mayor intensidad y por ende le hacen mas daño los cambios sociales y mundiales que aparecen en este milenio, esto genera un caos en su adaptabilidad. Lo confunde, lo deprime, con Teatro de la Crueldad trato de describir el panorama actual del mundo, pero desde el individuo que observa como simple espectador o como personaje principal de esta tragicomedia que es la vida misma.

¿Por qué la FIL Habana, por qué Cuba para su presentación?

Yo estuve en el festival de poesía en la Habana el año pasado en el mes de mayo, hice muchos buenos amigos allí, a través de mis hermanos Inti Santana y Marihue Fong fue que se gestionó esta nueva visita y qué mejor que la presentación en la FIL de La Habana, un evento que atrae la mirada de todo el mundo literario.

Cuba significa mucho para mí, desde Martí hasta Eliseo Diego que es uno de los escritores que marcaron mi desarrollo poético, mi adolescencia; Silvio Rodríguez es, creo yo, el más grande compositor en la lengua castellana, espero tener la fortuna de conocerlo en este viaje.

Agradecemos la oportunidad de compartir tus palabras con el público cubano, al que estamos invitando a la sala José Lezama Lima, el día 18 de febrero, a las 12 meridiano, para la presentación de tu "Teatro de la Crueldad"

*Raúl Heraud ha publicado “Hecho de barro” 2001, “Respuesta para tres o cuatro” 2002, “El arte de la destrucción” 2006 libro que obtuvo el premio Hermandad Latinoamericana – Buenos Aires Argentina. Puedes encontrarlo en:

http://blog.iespana.es/raulheraud

www.raulheraud.blogspot.com

http://es.youtube.com/user/raulheraud

Transcribimos, gracias a la colaboración de los poetas, el prólogo que el Premio Nacional de Literatura de Perú, Winston Orrillo, realizara para “Teatro de la Crueldad”:

RAÚL HERAUD, ¿VERSOS SATÁNICOS?

“el futuro sin futuro

de esta tierra enferma”

“aquí huele a muerte

permanentemente”

R.H.

Lo que distingue a la feraz poesía peruana de todos los tiempos es la multiplicidad de voces, el desenfado con que los jóvenes bardos asumen la tarea de poetizar. Una y plural, la poética peruana sigue ganando batallas. Los que pertenecemos a otras generaciones –si somos auténticos- no podemos sino saludar y seguir, con atención y cuidado, a estas voces nuevas que, a pesar de un tiempo tan oscuro como el nuestro, siguen intentando mantener el fuego que nuestros antepasados recibieron de Prometeo.

Sí, en efecto, todo está –en la vida cotidiana- hecho para que el silencio y la desesperanza medren. Para que el nihilismo sea el gonfalón de las nuevas generaciones: esto, además, es muy apetecible por los dueños del circo, pues gentes, multitudes así, son las que corren, desaforadamente, con las “ofertas de fin de temporada” o, genuflexas, siguen, religiosamente, al último esperpento que la maldita TV endilga a las multitudes, en nombre de una reputísima libertad de prensa y de información.

Mentiras del neoliberalismo, ópera bufa de la globalización, añagaza del paraíso (perdido) de la postmodernidad.

Por eso nos agrada saludar a un joven poeta como Raúl Heraud que, con "Teatro de la crueldad", su más reciente presea lírica, continúa un camino salutífero: desmitificar el mundo que le ha tocado vivir; manifestar su soterrada protesta contra la inhumanidad realmente existente.

Psicólogo de profesión (civil), Raúl nos lleva de la mano por los meandros de una condición humana definidamente baldada. Sus versos –y él no lo oculta- tributarios del magnífico poeta esquizoide, Antonin Artaud, son, quizá por eso mismo, un taladro que perfora el tinglado, la marquesina aséptica que nos quieren presentar con el nombre de vida.

La sana morbosidad –valga la paradoja- de su poética es un discurrir por un mundo ahíto de seres precarios, donde Satán parece tener su curul. Lo que, precisamente, llamamos “vida común” es puntualmente torpedeado por este misilero poeta que no escatima adjetivo ni epíteto alguno para presentarnos a los íncubos y súcubos que nos quieren hacer creer que son seres humanos. Convencido de la fragilidad de la condición humana –que tanto debe haber aprehendido de sus pacientes tendidos en el diván terapéutico- Raúl canta y, con ello, igualmente es una paradoja, exorciza este teatro de la crueldad que, de otro modo, acabaría con nosotros.

Y precisamente, la poesía es su tabla de salvación, y al echarla a andar, igualmente, nos salva a nosotros, sus atentos lectores que, al ingresar a la carpa de su circo trashumante –la vida misma- nos damos un baño lustral, absolutamente necesario para seguir viviendo en medio de ese ser autodestructivo que es nuestro propio hermano, que somos nosotros mismos. Porque allende lo existencial de esta poesía, se halla su protesta contra el mundo de barbarie que, ahorita mismo, padecemos, con hordas de bárbaros atilas que bombardean escuelas, hospitales, universidades, “aquicito no más”, en la Franja de Gaza.

Yo invito a esta lectura; a la de proyectar los enhiestos versos de Raúl Heraud, al mundo de la bárbara cotidianidad que perpetra, día de por medio, un nuevo holocausto, esta vez por obra y desgracia de los que ayer sufrieron uno similar.

Esta poesía, asimismo, es una protesta contra el asesino que mata un millón de iraquíes con la mentira de que poseía armas de destrucción masiva, que nunca se encontraron.

Este "Teatro de la crueldad" de Raúl Heraud tiene no solo olor a azufre, sino a los componentes atómicos que se usan –por los propios hombres- para destruir al hombre.

¡Qué mejor ejemplo de sinrazón puede darse?

La Calera, enero 8 de 2009.
Lima, Perú

Y cerramos este breve acercamiento al joven poeta Raúl Heraud con el poema que da título a su libro:

"Teatro de la Crueldad"

Como anunciando el final
te presentaste una noche en el lúgubre teatro del dolor
las imágenes proyectadas en escena
revelaron tus pensamientos autodestructivos
suicidas
como viejos slides
fueron creando una brecha en tu mente

restos humanos acuden al febril cadalso
abucheando cualquier rezago de cordura…

de fondo la ópera bufa de sus vidas no vividas
simula el primer acto

cientos de personajes deshumanizados
interpretan hasta el hartazgo
la crueldad de sus historias

el telón se levanta
mientras dañas tu otro yo
a mansalva
cadáveres sin alma
hechos a la medida de sus muertes
ríen salvajemente…..

(sobre el carrusel del tiempo
la marioneta absurda de tu niñez
suplica por un último acto de amor…)

toda deshumanización
toda representación burlesca y alegórica de tí mismo
es solo parte
de tu contradictoria naturaleza humana…

desde el precario teatro de la sinrazón
interpretas para el aplauso
la desquiciada película de tu vida.

En: http://raulheraudpoetaperuano.bitacoras.com/

Como es Margot, de Juan de Dios Peza

2009-01-27T17:02:00.000-08:00

¡Ah, la magia de Internet, que nos devuelve a nuestros días de infancia! Me parece escuchar la voz de mi abuela, recitando una y otra vez, a mi pedido, estos tiernos versos:

Una comedia del día,
sin llanto y con regocijos;
personajes: yo y mis hijos;
teatro: la juguetería.

Tengo, cual es de rigor,
una niña en cada lado
y el varón está empinado
encima del mostrador.

Hay enfrente dos hileras
de bebés con labios rojos,
blancas frentes, negros ojos
y doradas cabelleras.

Rifles, tambores, cornetas,
vajillas de lujo y gala,
muebles, espejos de sala,
armarios a dos pesetas.

Locomotoras sin par,
coches de cuerda, andadores,
barcos, peces de colores,
ballenas...; en fin, ¡la mar!

-Quiero-la mayor me grita-
aquel niño en esa cuna,
aquel armario de luna,
y esa alfonbra y la casita.

-Y yo-dice Juan- no quiero
más que un fusil, un cañón,
una pistola, un bastón,
un sable, un cinto de cuero,

una lanza, una bandera,
una coraza, una gola,
aquella camarañola,
mis depis, mi cartuchera.

Y prosigue la mayor:
- Pues yo quiero solamente
esa lámpara, esa fuente,
muebles para el comedor,

dos cuadros, cuatro cortinas,
tres sartenes, un brasero,
dos candiles, un plumero,
gallo con sus gallinas,
un ratón de cuerda, un gato,
un...
- ¡Basta! ¿Y tú, Margarita?
Callose la pobrecita,
miró todo largo rato.

Y con palabras sinceras
y natural regocijo,
alzó su rostro y me dijo:
- Yo, papá, lo que tu quieras.

- No. Di tu antojo, alma mía-,
y agregó alzando las manos:
- ¡Ya pidieron mis hermanos
toda la juguetería!

-¿Y no quieres nada?
- ¡No!
-Algo pide.
- ¿Y si estás pobre?
Lo que dejen, lo que sobre,
eso me lo llevo yo.

-¡Pobrecita! ¡Pobrecita!-
le dije y besé su frente,
y no exageró, realmente
es así mi Margarita.

Bondadosa y resignada,
ninguna ambición concibe,
si algo le doy, lo recibe,
y si no, no pide nada.

Juan de Dios Peza.

14 Festival Internacional de Poesía de La Habana

2009-01-05T17:32:00.000-08:00

Cuba y la Poesía convocan a:

14 FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA DE LA HABANA

Del 25 al 30 de mayo de 2009

La Presidencia del Festival Internacional de Poesía de La Habana, con el auspicio de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba, el Proyecto Cultural Sur, la Oficina del Historiador de la Ciudad, la Comisión Nacional Cubana de la UNESCO, la Sociedad de Beneficencia de Andalucía, la Asociación Hermanos Saíz y el Centro Cultural Dulce María Loynaz, del Ministerio de Cultura, convoca al 14 Festival Internacional de Poesía de La Habana, del 25 al 30 de Mayo de 2009, dedicado a la poesía de los pueblos del Medio Oriente

TEMAS PRINCIPALES

Poesía y responsabilidad ciudadana

Los poetas y la lucha contra la guerra en el Medio Oriente

PRESIDENCIA DEL FESTIVAL

Pablo Armando Fernández, César López, Nancy Morejón, Miguel Barnet,

Aitana Alberti, Carilda Oliver Labra, Rogelio Martínez Furé, Zolani Mkiva,

Malak Sahioni, Virgilio López Lemus, Edel Morales,

Karel Leyva, Antonio Gonçalves y Alex Pausides

ACTIVIDADES PRINCIPALES

Junta Mundial de Poetas en Defensa de la Humanidad

Seminario sobre las literaturas árabes

Acción poética Palabra del mundo

Junta del agua

Cubapoesía itinerante

Laboratorio de la expresión poética

Exposiciones, conciertos, muestras de cine

Lecturas en espacios públicos, comunidades y universidades

Salón Internacional de Artistas Plásticos

Siembra del Árbol de la Poesía

Alex Pausides

Coordinador General del Festival

Unión de Escritores y Artistas de Cuba.

Calle 17 # 354 entre G y H, Vedado, Ciudad de La Habana.

Teléfono 8324152 (53-7) 833 3158 Fax

e. mail: escritores@uneac.co.cu // proyectosurcuba@uneac.co.cu
alexpausides@yahoo.es

Sitios web:
www.cubapoesia.cult.cu // www.palabradelmundo.cult.cu

VELADA INAUGURAL: PALABRA DEL MUNDO

Basílica Menor del Convento de San Francisco de Asís,

Martes 26 de Mayo, 2009, 6 p.m.

JUNTA MUNDIAL DE POETAS EN DEFENSA DE LA HUMANIDAD

Salón Solidaridad del Hotel Habana Libre

Miércoles 27 de mayo, 2009, 9 a.m.

VELADA DE CLAUSURA

Plaza Vieja

Sábado 30 de mayo, 6 pm

2008 Festival dedicado a la poesía de los pueblos originarios de América

2009 Festival dedicado a la poesía de los pueblos del Medio Oriente

2010 Festival dedicado al Centenario de José Lezama Lima

y a la poesía de los pueblos bolivarianos

Para mi amigo Mario Russos

2009-01-01T08:44:00.000-08:00

¿Sabes que es un amigo?

"Un amigo es una persona que sin ser de tu familia es la persona que esta contigo celebrando tus triunfos pero también esta cuando lloras tus fracasos, te hace saber lo que esta bien y lo que esta mal, te aplaude tus gracias y te reprime tus tonterías que pueden lastimarte.

Puedes conocer muchísimas personas en el transcurso de tu vida pero al final te das cuenta que solo unos poco se dieron el titulo de amigos, los otros son solo bellos recuerdos que momentáneamente te dieron felicidad pero que al final te abandonaron en el camino, sin embargo, tus amigos siguen ahí al pie del cañón sin dejarte caer.

Estuve pensando y me di cuenta que no es importante desde cuando te conozco, lo que realmente importa es que somos amigos, que te quiero y que nos vamos a apoyar siempre.

Es increíble saber que para una amistad tarda tiempo para construirse y que en unos segundos se puede derrumbar con tanta facilidad.

Ahora sabes que es un amigo, para mi TU eres un amigo, tu significas todo eso, una persona que aun en la distancia siempre estará a mi lado.

Y la cual nunca tendrá una barrera que la pueda detener, porque antes de que la levanten nuestra amistad la derrumbará con la misma fuerza con la que estaremos unidos por siempre."

Por eso, querido amigo, te digo

¡¡Feliz cumpleaños!!

SOBRE ALGUNAS CALIFICACIONES

2008-12-30T11:32:00.000-08:00

Acepto:

no me arredran las lanzas

la mentira me asquea

lucho hasta la locura

por las cosas que creo

Acepto.

Soy ingenua.

(Gioconda Belli, 1989)

Para el hombre, el poeta, el forjador de sueños

2008-12-30T08:56:00.000-08:00

Gracias, por que por ti, como dijo otro amado de los dioses
“somos mucho más que dos”

Una vez un hombre

-O más bien

casi un proyecto de hombre-

se dijo una canción.

Y la acunó en la cárcel

que formaban sus delgadas costillas.

Y voló la canción

escapando

enredándose luego

en las seis cuerdas de una guitarra.

Un hombre

que un día

imaginó que hacía

sólo una canción.

Y la cantó.

Entonces, la canción reclamó sus hermanas,

Y todas ellas

salieron a recorrer parajes

a navegar amores

a buscar unicornios

a encontrar causas y deshacer azares.

Y un día esa canción,

todas esas canciones,

formaron un jardín

y allí libaron colibríes,

crecieron flores en arribas

-y abajos-

en nortes, pero más en sures

crecieron en sonrisas y en risas,

en lágrimas

y hasta en algunas peleas

tempestuosas.

Y el hombre que soñara la canción

encontró en el jardín su casa

y supo que sin él, no habría jardín,

ni sonrisas, ni amantes

(ni alguno que otro niño concebido

con su voz como telón de fondo…)

Y gritamos entonces,

-más que cantar, gritamos-

que sin ti, poeta, cantor, aprendiz de toda brujería,

seríamos, no más, sencillamente,

que guijarros rodantes,

lejanos, separados, desconocidos

por caminos lejanos.

Ahora, por ti, Silvio Rodríguez,

Somos algo más importante:

Somos TROPEROS.

Rosa, Polilla y tropera

En diciembre 30 y 2008

Feliz 2009

2008-12-24T14:31:00.000-08:00

En este año de cambios personales, de esfuerzo diario, hemos mantenido vivos nuestro empeño y nuestras convicciones, a pesar de quiénes, pobres de espíritu, desconfían de la grandeza de la Revolución, o se oponen abiertamente a ella.

Convencidos también de que este será un año decisivo en la lucha por la liberación de nuestros 5 hermanos, y para la consolidación de la Gran Patria Nuestroamericana, culminamos un año de esfuerzo y nos disponemos a iniciar el 2009 con todo nuestro ánimo, por que estamos seguros de la veracidad de la prédica martiana: "Haga cada uno su parte de deber, y nadie puede vencernos".

Un feliz año 2009, con un abrazo solidario y apasionado -por que dijo el Maestro: "los apasionados son los primogénitos del mundo" y con ellos vamos, haciendo nuestra parte de deber, sabiendo que "Mientras haya obra que hacer, un hombre entero -ni una mujer- tiene derecho a reposar"

¡Feliz advenimiento del Año 50 de la Triunfante e Invicta Revolución Cubana!

¡¡A por nuevas batallas, hermanos, adelante!!

Desde Cuba, también -como aquel que es nuestro ejemplo- con todo fervor revolucionario

Rosa, siempre vuestra "Polilla Cubana"

No es poesia pero igual comparto

2008-12-18T14:32:00.000-08:00

A todos mis buenos amig@s,

RENOVACION DE CONTRATO / 2009

Después de serias y cuidadosas consideraciones...
¡¡Tu "Contrato de amistad" se ha renovado para el Nuevo Año 2009!

Fue una decisión muy difícil de hacer, así que trata de no fastidiar esto!!!

Mis deseos para ti en el año 2009:

Que la paz irrumpa en tu casa y que los ladrones vayan a robarte tus deudas.
Que los bolsillos de tus pantalones sean un imán para los billetes de $100.
Que el amor se pegue en tu cara como la vaselina y que la risa asalte tus labios!
Que tus ropas huelan a éxito como el olor de la carne de puerco, que no puede esconderse, y que la felicidad te dé en la cara y que tus lágrimas sean de alegría.
Que los problemas que tuviste olviden la dirección de tu casa! Que cada día cuando te levantes, no lo hagas pensado en lo engorroso del trabajo, sino en los resultados a alcanzar.
En palabras sencillas ...

Que el año 2009

sea el mejor año de tu vida!!!

No tengas pena en desearme lo mismo...

yo sé que en el fondo tu me aprecias, jejeje

Nos vemos en este 2009 y si no, por lo menos, nos "emailamos"

Cristo no vive en Navidad

2008-12-17T17:37:00.000-08:00

Nací hace dos mil años,

nací hace veinte siglos,

junto a gente bien humilde

de un establo de Belén.

Vine a la tierra a luchar

contra el amo esclavista

contra el sistema de colmillos y dardos,

contra los inventores de cadenas y grilletes,

contra el imperio romano de ayer

y todos los fariseos de hoy.

Me llamaron el redentor, el Salvador, el Mesìas el Nazareno.

En verdad, vine a este mundo y jamás me he ido.

soy un hombre de carne y hueso

y lo sigo siendo eternamente.

Desde hace dos mil años me memoran,

me aplauden, me alaban y me ensalsan.

Incesantemente evocan mi llegada.

Lo reconozco les agradezco.

pero no entiendo sus algarabías no los comprendo...

Mejor guarden su incienso,

sus plegarias para otra ocasión.

Pues no me deleitan. No me agrada,

no me satisface que me celebren estos dos mil años,

estos veinte siglos.

Detesto que se hayan adueñado de mi nombre,

detesto que se trafique con mi nacimiento

con mi familia, con mi cruz, con mi palabra.

Estas "falsas navidades" se han convertido

en grandes y fastuosas fiestas faraónicas

de frívolos fuegos artificiales por doquier.

El proseletismo y falaz globalización de canastas vacías

en toda la tierra relega y humilla

a los más pobres que son la razón de mi ser.

Ellos, que caminan por las calles pedregosas e inciertas

levantando su mano y esperando una migaja de pan.

Ellos son la razón de mi existir.

Ellos, que lloran por el hermano caído

y maldicen a las serpientes

la hora de estar en este mundo sin abrigo y sin techo.

Ellos son la razón de mi cruz.

Ellos, que venden flores y agua en los cementerios

en busca de una moneda que ayude a comprar vida.

Ellos son la razón de mi existencia.

Ellos, que reciclan basura, respirando plomo y azufre,

vendiendo periódicos y lustrando zapaptos.

Ellos son mi corona de espinas y la lanza clavada en mi corazón.

Y en todos ellos hay un Cristo Redentor.

Pero ustedes... hipócritas, mentecatos, fariseos

nunca me aceptaron como soy.

¿No me rechazaste cuando te pedí un pan?

¿No me repudiaste cuando en la puerta de un hospital mi corazón moría?

¿No rehusaste darme una moneda cuando cantaba en el fondo de un micro?

¿No contemplaste impasible que niñas vendan sus boquitas pintadas a cambio de una sucia moneda para llevar algo que comer a su cautiva morada?

Entonces si sois mentecatos, si sois fariseos, si sois hipócritas.

¡Nada valen para mí!

Poeta maldito, Jimmy Calla Colana

No pueden contra un zapato, de Mariano Alende

2008-12-17T13:52:00.000-08:00

Contra el proyectil de cuero y suela que parte

con el mensaje de la dignidad de los pueblos,

no pueden nada.

Contra la humeante centella de verdades

que en su vuelo deja estela de coraje y rebeldía

-es decir: otro zapato-

nada pueden

Ustedes pueden -su armamento puede-

Arrasar el mundo una vez, dos veces,

diez veces,

treinta veces

Y no pueden más que esquivar

un zapato, dos zapatos

¿Qué harán ahora, señores?

¿Un escudo misilístico preventivo antizapatos?

¿Incluirán en la lista

de peligrosas armas químicas

a los zapatos? (Pregunto: ¿Al izquierdo o al derecho o a los dos?)

¿Requisarán a aquellos

de inconfundible rasgos orientales

o latinos

o marxistas

o negros

o a aquellos que tengan gesto de “enemigosdelosestadosunidos”

y del estilo occidental de life,

entonces quitándoles sus zapatos en los aeropuertos

detendrán el zapato-terrorismo?

¿shoe-terrorism, digo yo?

¿Son estos zapatos voladores y rebeldes

-el derecho, y sobre todo, el izquierdo-

una nueva “maniobra deleznable del comunismo tiránico”

o del “terrorismo fundamentalista islámico”?

Ay señores,

No pueden

Contra un zapato

Un zapato que ha pisado la tierra ensangrentada

El polvo del destrozo injustificado

La tierra babilónica regada por la lágrima

Pueden arrasar (nos) y arrasar (se)

y si luego – como consumidores exigentes que son-

no quedan conformes

pueden volver a pulsar el botón y volver a arrasar nuestras cenizas

Y no pueden, no podrán

Contra un zapato

Autor: Mariano Alende.

Santa Rosa, Argentina

Los niños tienen miedo

2008-11-19T19:50:00.000-08:00

Desde Italia, la colaboradora, la amiga de siempre Miranda Vallero nos hace llegar este estremecedor texto:

Los niños tienen miedo...

Uno arropa a este niño, lo abraza, pone los labios sobre su frente para ver si tiene fiebre, llama al médico... "le duele la barriguita, tiene tos..."

Se te anudan las tripas porque a este niño amado le duele la cabeza.

Ha faltado a la escuela.

Le silba un poco el pecho...

Una abraza a este niño y ruega a Dios que todos sus dolores se pasen a tu cuerpo.

Por el cielo de afuera pasa una nube blanca que parece una oveja.

Por el cielo de adentro ángeles invisibles se hamacan en el aire con olor a manzanas y amasan, como si fuera plastilina, las notas de la música que baila por la casa.

Allá no hay cielo.

Allá. Donde los chicos esperan el rayo de metal que los parta en pedazos.

Allá, donde les enseñan a usar una escafandra que los disfraza de monstruos. Y a aplicarse inyecciones entre ellos... Y ya no lloran de hambre, ni de frío, ni de dolor... sino de miedo.

Los niños tienen miedo.

Los han amenazado... señores con trajes impecables y corbatas bonitas. Señores que no parecen seres de otros planetas. Tienen dos ojos inexpresivos. Tienen la boca que pronuncia con desdén las palabras. Tienen apuro por comenzar la guerra porque estas armas de hoy están ocupando el lugar que ya está destinado para las armas nuevas, que fabrican con prisa.

Esos señores no tienen emociones. Para hacerlos, han clonado a las piedras. Cuando miran a un niño, no lo ven. Ven un bulto de andrajos, unas moscas molestas, unas llagas que nunca cicatrizan, y oyen ese quejido monocorde que se parece al llanto, a un llanto sordo, áspero, inaguantable... Deberán encontrar a un flautista que los guie hacia el borde del precipicio y termine con ellos como lo hizo con aquellas ratas...

Los niños tienen miedo. Se toman de las manos. Se apretujan. No quieren inyecciones ni escafandras. Máscaras parecidas al diablo. Huesitos que la piel apenas tapa. Y miedo, mucho miedo.

No miedo de las fieras de afilados colmillos, ni del diluvio, ni del terremoto...

Los niños tienen miedo de la camisa bien planchada, de los gemelos de oro, de la sonrisa de dientes perfectos con la que estos señores leen los titulares de los diarios y los discursos en los que la palabra libertad está marcada con resaltador amarillo... Y también tienen miedo de salir en las fotos que darán la vuelta al mundo mostrando su desesperación o sus tripas desparramadas por el suelo... porque han oído, alguna vez, y no lo han olvidado... que las fotos te roban el alma...

Poldy Bird

Externos, de Rafael del Castillo Matamoros

2008-11-16T11:18:00.000-08:00

Externos

A su alrededor notaba un remusgo de odio
pues él no era el marido
ni el hijo ni el hermano de nadie...
Graham Greene

Como cuando no tenemos una casa
ni un pocillo
un cajón
o cualquier otra prenda
como cuando nunca hemos tenido una casa
y así vagamos por pasillos solitarios
o bebemos nuestro seco licor
recostados a la columna más sorda más lejana
mientras una voz llama insistentemente a alguien
cuyo nombre no es el nuestro

Como cuando nuestros amigos nos invitan a sus casas
y cantamos y bailamos y reímos con ellos
tal y como si estuviéramos en nuestra propia casa
para después de todo
sorprendernos de nuevo en la calle
perdidos
como en una casa

Como cuando al atardecer
luego de haber recorrido de un lado a otro la ciudad
necesitamos una silla
un vaso de agua
o el ir y venir de alguien que
tras preparar la mesa está a punto de llamarnos

Como cuando no tenemos una casa
como cuando no hemos tenido nunca
una casa...

Sembrando, por M. R. Blanco Belmonte

2008-11-03T16:26:00.000-08:00

Un querido amigo ha compartido conmigo hoy un fragmento de este poema; lo traigo ahora íntegro, para solaz y aprendizaje. Quiero dedicarlo, además, a todos los hermanos que en los 4 puntos cardinales hacen suya la lucha por los 5 cubanos prisioneros en los Estados Unidos

De aquel rincón bañado por los fulgores
del sol que nuestro cielo triunfante llena
de la florida tierra, donde entre flores,
se deslizó mi infancia dulce y serena;
envuelto en los recuerdos de mi pasado
borroso cual lo lejos del horizonte
guardo el extraño ejemplo nunca olvidado
del sembrador más raro que hubo en el monte.

Aun no sé si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía
sólo sé que al mirarle toda la gente
son profundo respeto se descubría.
Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡Hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando miré risueño:
¡Desde que existen hombres en la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!

Quise saber curioso, lo que el demente sembraba
en la montaña sola y bravía.
El infeliz oyóme benignamente
Y me dijo con honda melancolía:
- Siembro robles, pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.

-¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa? – Dije. Y el loco
murmuró con las manos sobre la azada:

-Acaso tu imagines que me equivoco;
acaso por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!

Hoy es el egoísmo torpe maestro
A quien rendimos culto de varios modos:
Si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro
¡nunca pedimos pan para todos!

En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos conviene
y todo lo arrostramos por nuestros hijos
¡es que los demás hijos no tienen?...

Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo
hay siempre un fratricida dentro del hombre
y el hombre par el hombre siempre es un lobo.

Por eso cuando al mundo triste contemplo
yo me afano y me impongo ruda tarea
y se vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.

¡Hay que luchar por todos lo que no luchan!
¡Hay que pedir por todos lo que no imploran!
¡Hay que hacer que oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!

Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.
Hay que imitar al viento que siembre flores
lo mismo en la montaña que en la llanura

Y hay que vivir la vida sembrando amores
con la vista y el alma siempre en la altura.
Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando
y al perderse en las sombras, aún repetía:

¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!

Un regalo: La Maza

2008-10-29T20:22:00.000-07:00

De ausencias y cortejos, por Leopoldo Zárate

2008-10-28T09:47:00.001-07:00

Mi hijo querido, un tremendísimo poeta mexicano, dedica esta composición a uno de sus mejores poemas, mi nieta Zacil Yacuna:

De ausencias y cortejos

En los años nuevos de mi vida

he dejado al tiempo pasar...

me deja en el sabor de amar

la ausencia, de los años viejos.

Pase, de la noche al día

una hermosa madrugada

en las alas de una golondrina

Del trazo firme, pasamos a maqueta

de sonrisas francas y amor sincero

construyeron las mañanas, y las noches

la golondrina y el jardinero.

Un día de esos, celebraron el cortejo

vaciaron las ausencias

descubrieron ser familia

mucho antes del festejo

Una luz de amor

Ilumino su hogar una mañana

240 lunas espero el fraternal calor

Mozart y Silvio musicaron cada una.

Y se hizo la luz:

Zacil Yacuna

en su nombre la lleva

y en su sonrisa, el amor

Jardinero y golondrina

miran cada día

a su luz de amor

brillar con su sonrisa.

Sean Luz y amor

Flores de mi jardín

La golondrina y el jardinero

besan con su luz al día

y pasan las mañanas

siempre tibias, siempre tibias…

Espero al viento del mañana

cada día, cada instante

y mirando al sol que resplandece

regalo al mundo mi sonrisa

De ausencias y cortejos

gira el mundo y sus reflejos

LEOPOLDO ZARATE ANDRADE

“EL JARDINERO”

18 de marzo del 2008

Dedicado a la luz de amor que llego

en viento y canto

desde el corazón de una golondrina.

Autorretrato y Mi vida, de Dorin Popa

2008-10-17T20:17:00.000-07:00

Un día, un desconocido apareció en mi buzón de correo electrónico... tras preguntas y respuestas, supe que era un poeta, que había nacido en Rumanía... y que no hablaba español... Felizmente, su poesía si estaba traducida y llegué a ella, y me gustó mucho... aquí les dejo 2 poemas de Dorín, que me hubiera gustado haber escrito yo... no he encontrado mucha información sobre el... en un sitio aparece en una antología de poetas exiliados... lo que me lleva a pensar que tal vez él no esté muy de acuerdo con nuestra ideología.

Pero la poesía no tiene fronteras y alza vuelo sin dueño:

Aquí tienen dos de los poemas que más me gustaron

AUTORRETRATO

todo lo que podría alcanzar
y no alcanzo

todo lo que podría entender
y no entiendo

todo lo que podría ser
y no soy

MI VIDA

mi vida es larga hilera de habitaciones
que ya no quieren, de repente, comunicarse
entre sí

mi vida — un reloj
al que dio cuerda alguna vez
una compañera de colegio

mi vida — un tren que se va arrastrando
sin vuelta atrás,
en la misma vía antigua...

mi vida — un traje de novio,
desgarrado en salas de espera

..................................................

mi vida tentativa sin fin
de recuperar
lo que nunca poseí

mi vida — el sabor este
paralizante
a ceniza

AVISO, por Félix Contreras

2008-10-17T18:39:00.000-07:00

Bueno, yo nací un poco después, en 1952, pero hice mio este poema desde que lo recorté de una revista, sin saber que, años después, su autor sería mi amigo...

Acá les dejo una foto histórica: la primera que me tomé junto a la Tropa Cósmica Cubana, frente a Casa de las Américas: "nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos"

Estamos mas viejos jejejejeje

AVISO

El que suscribe,
nacido en la ciudad de La Habana
en 1940, ruega
a sus amistades se sirvan
acompañarle en este piadoso acto
que llamamos vida;
porque luego,
cuando me coma la muerte,
ya no me importa estar solo para siempre...

MÍRENME!, de Rosa C. Báez

2008-10-09T19:35:00.000-07:00

Estoy aquí!

Soy algo más que una herramienta

útil.

Tengo deseos, sueños,

anhelos reprimidos.

Vuelan en derredor

mi ilusiones.

Soy algo más que una herramienta útil.

Me resigno y sueño

Me desespero y sueño

Me duermo y sueño

Me despierto y sueño.

¡Mírenme!

¡Estoy aquí!

El poema más impresionante....

2008-10-06T20:11:00.000-07:00

Jorge Money, por Susana Lacan

El 17 de mayo de 1975 llamó Manés y dijo que estaba preocupada, porque Jorge no había vuelto a casa la noche anterior.

Extraña mezcla de economista y poeta, casado 29 años y una hija de 3, Jorge Money trabajaba en La Opinión. Pero él y nosotros nos reíamos porque no creíamos en la gloria del papel prensa. Apostábamos a otros papeles, como los que una semana antes que todo esto ocurriera, Jorge me había dado en una carpeta. Eran poemas.

Los compañeros empezamos a movilizarnos, pero nadie sabía nada.

El 19 de mayo de 1975, en un descampado cercano a las piletas de Ezeiza, Jorge Money apareció acribillado. Tenía las manos atadas con alambre.

La triple A lo había asesinado.

No alcancé a comentarle a Money, que el primero de los poemas tenía la forma del vientre embarazado de Manés. Cada vez que abro esa carpeta, él insiste en la locura de vivir. Y vive. [Alberto Szpunberg]

Poema sin título

Atiende:

si mi hijo

si nuestro hijo

fuera naciera sol o

luna homosexual poeta

o guerrillero ah si creciera

guerrillero o usurero al tanto %

o asesino oficinista vendedor de

peines en el subte o suicida flor

o cardo violador de tumbas o impasible

espectador del mundo comprensible padre de

familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power

sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero

en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que

si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por

el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la

veja la vende a razonable precio entendeme

si nuestro hijo mañana es muerto por ir más

allá de donde fuimos o por menos o por

error o por justicia o por lo que sea si

los muertos somos nosotros vos o yo o los

dos y él quien nos fusila de todos

modos Manés, habremos ganado

porque la libertad es lo único que

debemos legarles a los demás

compañera amiga mía

no tiene mayor

relevancia.

Del libro: PALABRA VIVA editado por la Sociedad de Escritores Argentina. (SEA)

Responde tu, de Nicolas Guillen

2008-08-21T22:53:00.000-07:00

Hoy nos ha robado el enemigo un nuevo soldado... otro que se va porque no soporta las privaciones a que nos someten esos mismos cuyas huestes va a aumentar... a él, por el cariño inmenso que le profeso, porque sé que nunca podrá ser completamente feliz bajo otro cielo, porque no soy yo la que ando perdida... le dedico este poema de Nicolás Guillen, que musicalizara Pablo Milanés:

Responde tú, de Nicolás Guillen

Tú que partiste de Cuba
responde tú

dónde hallarás verde y verde y azul y azul
palma y palma bajo el cielo,
responde tú.

Tú que tu lengua olvidaste
responde tú
y en lengua extraña masticas
el "well" y el "you"

cómo vivir puedes, mudo
responde tú.

Tú que dejaste la tierra
responde tú
dónde tu padre reposa bajo una cruz
dónde dejarás tus huesos
responde tú.

Ah desdichado!, responde
responde tú

dónde hallarás verde y verde y azul y azul
palma y palma bajo el cielo,

Responde tú...

Seguirás siendo mi niño, de Mario Palestro C.

2008-08-07T09:33:00.000-07:00

Un poema que quisiera haber escrito yo....

Seguirás siendo mi niño

Y cuando yo muera
seguirás siendo mi niño

Y cuando tengas tus hijos
seguirás siendo mi niño

Y cuando te digan abuelo
seguirás siendo mi niño

Y cuando el aire y el agua
sean solo recuerdo
seguirás siendo mi niño

Seguirás matando mis tristezas con tu risa,

Y cuando acabe tu vida,
cuando tus ojos estén cansados
toma los míos de la tierra
porque
seguirás siendo mi niño

Y cuando tus nietos
sólo se acuerden por tus fotos
yo estaré junto a ti

Y seguiras siendo mi niño

Autor: Mario Palestro C.

Lo que me faltará, de Rosa C. Báez

2008-08-07T08:57:00.000-07:00

Nunca veré un cuadro
de Van Gogh:

No me sonreirán los ojos tristes
de la Monna Lisa,
ni correrá entre mis dedos
la cálida arena que besa los pies
de la Esfinge.

Nunca se llenarán mis ojos
del estallante verde azul de Macchu Picchu,

Ni te besaré en el Puente
de los suspiros
en una Venecia susurrante y dormida.

Todo me faltará,
mas no tu beso,
ni tu mirada reflejando
las oscuras aguas
de la bahía de Cojímar.

Me basta.

21 ene 03 (Cuando era feliz e indocumentada...)

Felicidad, de Félix Contreras

2008-07-25T13:40:00.000-07:00

Anoche, en la madrugada habanera, un programa de radio entrevistaba a mi querido amigo Félix Contreras, que daba lectura a su poema Felicidad... me apresuré a pedírselo para compartirlo con ustedes...

Felicidad

Felices los que saben vivir solos
Los que conviven con un televisor
Los que domestican la noche entre cuatro paredes

Los que salen y no olvidan la llave
Y no se quedan en la calle

Los que se divorcian mil veces
Y se enamoran otras mil veces

Los que van a la bodega y no olvidan la libreta
Los amigos del bodeguero el carnicero
que cocinan y no queman la cazuela
Los que saben comer solos

Los que comparten todo con ellos mismos
Los que hablan con un perro o un gato
Y espantan la soledad y son felices
Los que le da igual el día o la noche
Dentro o fuera de la casa

Felices los que nunca esperan a nadie
Ni una llamada telefónica
Ni un aviso del cartero
Ni un toque a la puerta

Los que duermen en cama ancha
Los que lo hacen en cama estrecha

Felices ustedes los felices
Que les importa poco este domingo
Este domingo triste
Tan triste
Como todos los domingos

Tan tristes como este domingo de hoy.

Foto: R. C. Báez, Campismo Los Cocos

Ya no estará tu nombre, Atahualpa, de Rosa C. Baez

2008-06-28T22:30:00.000-07:00

Ha muerto, asesinado, un joven que soñaba con hacerse médico en Cuba, y en su memoria he escrito estos versos:

Ya no estará tu nombre, Atahualpa...

Ya no estará tu nombre en un aula en la ELAM

No responderás ¡presente! ante el pase de lista…

No estará tu sonrisa compartiendo horizontes

Ni habrá un medico nuevo en tu pueblo aymará

Pero estarás disfrutando cada nueva victoria

Porque aunque te hayan matado

No podrán asesinar tu sonrisa

No mataran la primavera de tu pecho

No detendrán la marcha

De tu pueblo y mi pueblo

Porque desde ahora, Atahualpa de Viedma,

Vas trazando senderos

Vas sembrando esperanza

Vas junto al Che

¡¡Por siempre!!

La historia completa en http://cubacorajeyvalor.blogia.com/2008/062901-ya-no-estara-tu-nombre-atahualpa.php

No te salves, de Mario Benedetti

2008-06-26T07:03:00.000-07:00

.
No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca.
.
No te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo.
.
Pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el jubilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas

entonces
no te quedes conmigo

A MI PADRE LO VEO..., de Winston Orrillo

2008-06-16T06:26:00.000-07:00

Un poema de mi hermano de luchas Winston Orrillo, que me apropio para dedicar a mi padre por el dia de todos los padres; en la foto, mi padre vela el juego de mi hijo:

A MI PADRE LO VEO...

A mi padre lo veo entre el escombro

de tanta y tanta vida cicatera.

Su rostro ya no tiene los arcanos

que alguna vez mis ojos columbraran.

Todo se está volviendo más sencillo:

este claro lenguaje de mi origen

y la risa rosada de mi madre.

Tantas casas y voces y penumbras

¡y la misma distancia nos abruma!

Nunca pude acercarme a quien me diera

con sus brazos antiguos el encargo

de vivir estas horas, este día.

¡Qué lejos estuvimos -y apretados-

en la misma morada, padre mío!

Tú en las brasas ariscas de un oficio

que, fulmíneo, tenaz, te cercenaba;

y el poeta, imantado, mientras tanto,

sí, tan lejos del viento que te hería.

Alguna vez, a veces, conversamos:

ya no recuerdo, padre, en qué dialecto.

¡Nuestras voces, jamás, zarparon junto

bajo el agrio sistema de los lobos!

Sin embargo, de lejos, yo atisbaba

que mis pasos, contigo, discurrían.

¡Cuántas veces viví lo que viviste:

desempeñé tu oficio y tus caídas!

Yo sentía que el viento me llevaba

a tu intacto rincón reconocido.

Esta voz, esta frente, estos agravios,

eran tuyos, totales, sin ambages.

El espejo del alba y sus barajas

devolvía a mis ojos tu semblante:

tus carencias que entonces comprendía

anudadas a mí, sin duda alguna.

Por todo lo que entonces no dijimos

hoy comienzo a solfear de esta manera.

WINSTON ORRILLO

Lima, 1968

Del libro "Orden del día", publicado en la Editorial Losada, de Buenos Aires, en 1968.

La Higuera, de Juana de Ibarbourou

2008-06-14T11:02:00.001-07:00

En un libro de primaria, estaba este poema del que sólo recordaba los primeros y los últimos versos... lo busqué durante años y, un día, apareció entre los libros de texto de alguien a quien amé mucho y que hoy detesto tanto como la ame. Hoy por casualidad lo encontré en una web, r interrumpo el trabajo diario para regalárselos, por que es uno delos poemas más hermosos y humanos que haya leido...

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises
yo le tengo piedad a la higuera.
En mi quinta hay cien árboles bellos:
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos, que nunca
de apretados capullos se viste..

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto.»

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:
-¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

DE ROSAS Y DEL CAMINO, de Leopoldo Zárate

2008-06-12T20:19:00.000-07:00

Amanecí de rosas pintado,
En el camino de pasos cansados
Y mientras caminaba

Mi sonrisa contemplaba a
Mis labios,
Como a pétalos de rosa
Perfumado

Del beso a la herrumbre
Añeja del vacío

Quiero acortar las distancias
porque entre besos
De rosas pintados
Las campiñas besan mis pasos

Hay de rosas males buenos
Y de males
Rosas

Que hostigan hoy mis labios

Por cantarte besos
Y de manos

Mis caricias.

Para ti Polillita:
Gracias por tu sabio consejo…
La precisa palabra…
Gracias por el perfume en las campiñas diarias
Por donde mis cansados pasos buscan
A veces llegar
A ningún lado…

Una de las cosas más lindas que me ha pasado,
fue recibir este poema de mi hijo Leopoldo

Foto de Erica di Motta: Rosa

Alguien me habló de Heraud…, de Rosa C. Báez

2008-06-10T19:27:00.000-07:00

Simplemente, alguien mencionaba hoy al joven poeta peruano Javier Heraud, que junto a otro peruano, Alejandro Romualdo, al mexicano Efraín Huerta y al ecuatoriano Jorge Enrique Adoum, me ayudaron, en una triste etapa de amores desdeñados, a sobrevivir -de mano de sus versos-, a hacerme mejor persona, a crecer como ser humano y a afiliarme, decidida y definitivamente, a las huestes de la poesía y la utopía... años en que otro poeta, que en vez de declamar cantaba, me amarro definitivamente a la América Latina...

Hoy, alguien muy querido para mi mencionó a Heraud y retomé un pequeño cuaderno de la colección La Honda, de la siempre genial Casa de las Américas... cuadernos que han anclado en mi alma y me he negado a abandonar en medio de debacles, de tsunamis sentimentales o de acuciantes necesidades del bolsillo... y releí -rápidamente, de salto en salto de verso subrayado- los poemas de Javier Heraud... y me salió del alma esto que ahora les entrego...

Gracias, Perú, que no sólo me viste transitar quién sabe cuando por Machu Picchu, si no que me regalaste hijos, hermanos, y tus poetas que se han grabado en mi corazón más fuertemente que las líneas de Nazca.

oo00oo

Alguien me habló de Heraud…

Hay libros que no deben abrirse

por que es como abrir una llaga en el costado.

Hay libros a los que uno regresa
y te atrapan
y te llevan
a aquel exacto instante en que,
por vez primera,
subrayaste algunos versos
que sentías como tuyos.

Hay libros, hay poetas, hay poemas…

¿Acaso no fui yo la que escribí
tempranamente,
hace hoy solamente 30 años,

"uno está siempre
compuesto
de un trozo de muerte y de
camino
y uno siempre es río,
o canto,
o lágrima cubierta"

Alguien me hablaba hoy
de alguien sencillo,
de un poeta que cumplió su sino
-siempre se mueren jóvenes
los ángeles poetas-

Un joven que vivió y murió,
pero entre trino y trino
luchó e hizo poemas,
y amo a Cuba
como Cuba lo amó.

Alguien que conocí
en un pequeño libro
y en las tardes tristes de
un agosto de 1977

vivió conmigo,

durmió conmigo

secó mis lágrimas.

Las mismas lágrimas que hoy derramo
por el recuerdo de aquellas tardes

y por que ahora sé
qué es morir por la Patria
y por la vida.

Gracias, Javier Heraud
que no tuviste miedo de morir
entre pájaros y árboles.

Cómo matar a Cuba, de Adrian Mitchell

2008-06-04T23:57:00.000-07:00

Debes quemar a la gente primero.
Después el pasto y los árboles, después las piedras.
Debes cortar la isla de todos los mapas,
de los libros de historia, sacarla de los viejos periódicos
incluso los periódicos que odiaron a Cuba.

Y quemar todo esto, y quemar
Las pinturas, los poemas y las fotografías y las películas
y cuando hayas quemado todo esto,
debes enterrar las cenizas
debes proteger el sepulcro
Y solo entonces
Cuba estará solamente muerta como el Ché Guevara

Técnicamente muerta, eso es todo,
Técnicamente muerta.

Adrian Mitchell nació en Londres, Reino Unido, en 1932.
Es poeta, novelista, libretista, dramaturgo y editor de poesía.

Poema de la verdad profunda., de Mirta Aguirre, cubana

2008-06-04T23:27:00.000-07:00

Tú no entiendes, amigo, tú no entiendes.

Deja que te lo explique, no en palabras

-que con palabras no se entiende a nadie-

sino a mi modo oscuro, que es el claro.

Así oscura y claramente

lo siento yo:

A mí no me perturba la Rosa de los Vientos.

Bello es el Sur, pero también el Norte

tiene belleza.

Para mi casa en noche está la luna

y con mi vida puedo henchir la tierra

cuando la tierra es árida.

Sé vivir en el viento y en la nube

y beber el agua sobre las hojas.

-No siempre se ha de estar alto, como Aldebarán...-

Hay que saber doblarse sin partirse.

Saber leer, y luego

saber romper la copa.

La ciudad puede, alguna vez, ser selva.

¿Qué importa así o de otro modo?

Bebiendo sol y salitre en alto mástil de barco

o en presidio...

Me da igual.

Donde quiera estoy yo. A salvo.

(Tomado de Presencia interior; poemas, pp. 41, /s.e/, La Habana, 1938)

Foto: Atardecer en el Malecón de La Habana / R. C. Báez